魔爪文学

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第266章 烦恼（第1页）

海滨路医疗中心，走廊。

温嘉的脚步声消失在楼梯间之后，斯旺森靠在乔治病房门外的墙上，肩膀抵着冰凉的石膏板。他低下头，看着自己鞋尖前面那块地砖——六边形，白色，有一道裂纹从左上角延伸到右下角，被拖把水痕染成浅灰色。走廊里的消毒水味太重了，他的鼻子里全是那种化学品的甜腻，像有人在空调系统里倒了一桶漂白剂。

约翰逊站在对面的饮水机旁边，一只手搁在腰间的手枪上，另一只手攥着一个纸杯，里面是半杯凉透的速溶咖啡。他没喝。他只是拿着，杯壁上的水汽凝结成珠，一滴一滴落在他的袖口上。

“你说——”斯旺森开口，声音比平时低了很多，“他刚才走的时候，那个眼神，你看到了吗？”

约翰逊沉默了两秒。“看到了。”

“我看不懂。”斯旺森说。他把手插进口袋，摸到一包压扁了的万宝路红，抽出一支，没有点，只是衔在嘴里，滤嘴被他的牙齿咬得扁扁的，“我认识他两年多了。从他还是个巡警的时候。我见过他笑，见过他骂人，见过他在沃尔玛门口端着咖啡打枪——但我没见过他那样啊。”

“哪样？”

“那样—”斯旺森想了想，“像弹簧一样，被人从两头拉，还他妈拉到极限了。再拉一点就要断。”

约翰逊没有接话。他低头看着手里的纸杯，咖啡表面上浮着一层薄薄的油脂，反着天花板的灯光。

斯旺森把烟从嘴里拿下来，夹在手指间转了一圈。“约翰逊。”

“嗯。”

“你说，一个人能扛多少东西？”

约翰逊抬起头。“你是说温嘉？”

“我是说——”

斯旺森的声音停了一下，“他扛了多少？马丁中枪，安德烈失踪，约克在逃，饮水污染，医院挤爆，天赋时光的案子刚端，布里斯克利还躺在里面昏迷，真正的犯人在外面逍遥，整个LSPD的人手都被抽干了——然后他还要去213园区。他一个人。你觉得他在想什么？”

约翰逊把凉咖啡倒进饮水机旁边的垃圾桶，纸杯捏扁，扔进去。“你觉得他扛不住？”

“我不知道。”斯旺森说，“但我知道他扛的东西，换了我，早就碎了。”

走廊尽头有一辆清洁车，蓝色的塑料桶，拖把靠在墙边。一个穿灰色工作服的清洁工从电梯里出来，推着车慢慢往走廊另一头走。斯旺森看了一眼那个清洁工的背影——瘦，矮，脚步很轻——然后收回目光。

“约翰逊，你说，当初温为什么要选这条路？”

“什么路？”

“当警察。他那个家庭——我到现在都不知道他爸妈到底是干什么的，但他不是那种为了钱当警察的人。那他为了什么？”

约翰逊靠在饮水机旁边的墙上，双手插进夹克口袋。“你知道他当初在沃尔玛门口开枪的事吧。”

“整个加州都知道。”

“我后来去了现场。那个沃尔玛，你记得吗，事发当天下午我去值班。地上的弹壳，十八个。九毫米。全部打在要害。”约翰逊的声音很平，“那时候我就想，这个人不简单。后来我看了精神科评估报告——”

“你看了什么？”

“警局内部的。例行心理评估。他转正的时候做的。报告里有一句话我记得特别清楚。”约翰逊抬起头，“心理医生说，他有一种‘高度发达的自我牺牲倾向’，但‘缺乏对自身安全的基本关注’。翻译成人话就是——他不怕死。或者说，他不在乎死。”

斯旺森的手指停了一下。烟从他指缝里滑下去，落在六边形地砖上。他没有捡。

“不在乎死。”他重复了一遍。

“但我在想，也许不是这样。”约翰逊说，“也许他在乎。也许他太在乎了，所以他不敢在乎自己。”

走廊里安静了一会儿。远处的病房里有人在咳嗽，监护仪的声音透过墙壁传过来，滴滴，滴滴，有规律的。

斯旺森慢慢蹲下去，把地上的烟捡起来，扔进垃圾桶。他站起来的时候，肩膀靠在墙上，脸朝着天花板。

“我奶奶以前跟我说过一句话。”

他的声音从喉咙里出来，有点闷，“她说，强大的人会是孤独的。我爸就是那种人。他是我们街区第一个黑人大学生。UCLA，全额奖学金。那个年代，黑人上大学不容易，我们街区所有人都在等他出头。他每天除了上课就是打工，除了打工就是学习，一天睡四个小时。他跟我妈结婚的时候，婚礼上有一半他都不认识——都是街区的邻居，排队来拍他肩膀，说‘小伙子，争气’。他争气了。毕业了，进了银行。然后有一天下午，他开车回家，在Vermont和Manchester的路口，被一个白人警察拦下来。那个警察说他闯红灯。他说没闯。然后那个警察开枪了。”

斯旺森低下头，看着自己的手。

“我那时候六岁。我奶奶拉着我，在医院的走廊里站了三个小时。医生出来的时候，什么都没说。我奶奶什么也没哭。她拉着我的手，在公交车站等车。然后她跟我说了一句话——‘孩子，强大的人会很孤独，因为他们承载太多，忘了爱自己。’我那时候不懂。我后来懂了。”

约翰逊看着他。

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