魔爪文学

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第148章 六一不是情人节吗（第2页）

如果按照市政厅的说法，这里是一座“社区活动设施”，拥有一个多功能厅、一个小型图书馆和一间用于老年人活动的棋牌室。但任何一个真正去过那里的人都会告诉你，所谓的“社区中心”只是几栋年久失修的低矮建筑围绕着一片被悉心照料的草坪组成的半露天场所。

建筑本身灰扑扑的，墙皮脱落了好几块，露出下面暗红色的砖体，窗框上的白漆已经龟裂成蜘蛛网的纹路。然而那片草坪却绿得发亮，边缘种着几丛不知名的野花，被精心修剪过的灌木围成一圈低矮的绿篱。

草坪上摆了十几把折叠椅，有几个已经坐满了人，有几个还空着。阳光从东边斜斜地打过来，把草地上的露水照得闪闪发光，也在那些坐着的人脸上投下了深浅不一的阴影。

温嘉把车停进社区中心门口那片碎石铺成的停车场，熄了火。贾斯汀推开车门的速度比他想像中快得多——这个刚才还在副驾驶座上慢悠悠啃三明治的老兵，此刻的动作带着一种年轻人般的急切。

他的双脚一踏上地面，整个人的气场就变了。他的背微微挺直了一些，走路时右腿的拖曳似乎减轻了一点，甚至他抬手的幅度都变大了，像是在准备去拥抱某个人的前一秒。

“快点，小子！”

贾斯汀转过头来，朝还在摘安全带的温嘉喊了一声，语气里是藏不住的兴奋和骄傲，“我闻到他们的味道了。老不死的们还没散架，居然还活着——”

温嘉锁好车门，快步跟上。他们穿过一片碎石路，踩上草坪边缘那些被露水打湿的青草。走近之后，温嘉能清楚地看到草坪上的情景。

十几个人散坐在折叠椅和铺在地上的旧毯子上，有的靠着树干，有的直接盘腿坐在草坪中央。他们大多是中老年人——四十多岁、五十多岁，甚至更老——身形各异，有的健硕如老树根，有的瘦削如枯枝，但每一个人身上都有某种相同的气质。

那种气质很难用语言描述，但温嘉作为一个警察，能感觉到它。那是经历过真正的暴力和真实的死亡之后留下的痕迹，不管你现在多么和善、多么平静、多么努力地融入普通社会，那种痕迹始终在那里，在你瞳孔深处某个不经意的角落里暗藏着。

“帕瓦尔！你个老不死的！”

一个剃着板寸头、穿着洗旧的陆战队纪念T恤、看起来五十岁上下的黑人大汉第一个从椅子上弹了起来。他的嗓门大得惊人，震得草坪边缘的几只麻雀扑棱棱地飞走了，笑声像是一面被敲响的大鼓。

“上次聚会你就没来，我们还以为你终于成功去见上帝了！结果你今天居然没缺胳膊没缺腿地爬过来了？怎么，魔鬼都不敢收你？”

“魔鬼看到我都要绕着走，林肯。”

贾斯汀大笑着迎上去，和黑人大汉来了一个结结实实的拥抱，手掌在对方后背上用力拍了两下，发出的响声闷得像打在沙袋上。

“你倒是看着老了不少。我记得你只比我小三岁，怎么现在看起来像是我叔叔？”

黑人大汉笑得更大声了。他松开贾斯汀，回头朝身后几个老兵摊开双手，那姿势像是在向全世界宣告一个需要被传递的重大消息：

“我就说吧！贾斯汀·帕瓦尔这个混蛋，活着跟死了最大的区别就是——活着的时候嘴还是这么欠！”

草坪上顿时爆发出了一片此起彼伏的笑声和口哨声。老兵们一个接一个地从椅子上或草地上站起来，走过来和贾斯汀打招呼。

他们的对话粗俗、直接，充满了脏话和军旅俚语，每一句话里都夹杂着那些在正常社交场合绝对不该出现的词汇，但奇怪的是，这些粗话在这些人嘴里说出来的时候，听起来不像冒犯，而像是某种只有他们才能解码的暗号，一种确认彼此仍然属于同一个世界的接头密语。

他们对贾斯汀的问候内容大同小异——“最近身体怎么样”、“还睡街上吗”、“你那膝盖还疼不疼”，每一句问话都被贾斯汀用同样粗俗的方式挡了回去，然后换来更多的大笑和更响亮的咒骂。

在这片喧闹声中，温嘉安静地站在几步之外，双手插在夹克口袋里，嘴角挂着一丝不易察觉的微笑。他没有急于上前自我介绍，只是安静地观察着这群人的互动，让贾斯汀享受属于他的时刻。

然后一个坐在草坪边缘折叠椅上、看起来大概四十出头的白人老兵注意到了他。这个人个子不高，体型精瘦，留着修剪整齐的山羊胡，戴着一顶褪色的海军蓝棒球帽，帽檐上绣着“USSENTERPRISE”的字样。

他用一根手杖撑着站起来，目光越过贾斯汀的肩膀看向温嘉，嘴角挂着一丝玩味的笑容。

“帕瓦尔，你带了个小朋友来。”

他说，声音没有其他人的粗犷，反而带着一种经历过风浪之后的沉稳，“这就是你上次说过的那个？那个警察？”

贾斯汀转过身，朝温嘉招了招手，示意他走近一些。“没错，就是他。”

他的语气里有明显的骄傲，像是在向自己的老兄弟们展示一件他自己也不完全拥有的战利品，“艾利克斯·温，这座城市最着名的三级警员，LSPD的。现在也是D排的人了——你们要是不知道D排是什么，就理解为这个城市最好的特警队。这小子上次一个人赤手空拳打趴了四个拿刀的混球，我亲眼看到的。我当时就在现场，离他不到十英尺。”

那个戴海军棒球帽的老兵上下打量了温嘉一眼，目光不算冷淡，但也不算热络，像是一个经验丰富的老工匠在检查一块未经雕琢的木料。“你就是那个‘枪神’？”他问。

“那是媒体起的名字。”

温嘉微微点头，态度不卑不亢，“我叫艾利克斯·温。或者温，都可以。”

“四个月前沃尔玛那个枪击案，我在新闻上看到了。”

另一个老兵插嘴道。他坐在草坪上一块灰色的旧毯子上，看起来六十多岁，头发已经全白了，留着一把同样雪白的大胡子，肚子圆鼓鼓的，看起来像是圣诞老人的瘦版。他的膝盖上放着一根雕花手杖，手指关节粗大变形，一看就是严重的关节炎，但他的眼睛依然明亮而锐利，笑起来的时候有一种毫不费力的温和。

他抬起一根粗大的手指指着温嘉说。

“端着咖啡进枪击现场，我老婆当时跟我说——‘这个年轻人不是疯了就是太有种了’。现在看来两个都有。”

草坪上又笑了起来。这一次笑声里少了一些粗犷，多了一些友善和好奇。

“好了，既然帕瓦尔带你来了，你至少得知道我们是谁。”

那个山羊胡老兵用手杖戳了戳地面，开始用下巴朝老兵们一个一个点过去，像是在点兵册上挨个打勾。他先指了指自己，

“汉斯·克莱默。海军，海湾战争时期在波斯湾待了两年，在导弹巡洋舰上负责雷达。不算什么英雄，但我的眼睛当时能在大海里找到一只皮划艇。”

然后他用下巴指了指南边一个正在点烟的中年人——那个人看起来五十岁上下，体型偏胖，穿着一件洗得发白的沙漠迷彩夹克，脸上有一道从左边眉毛一直拉到下颌骨的陈年疤痕。

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