魔爪文学

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番外 巧合贝里安（第6页）

&esp;&esp;去，还是不去。

&esp;&esp;明天是她驻场演出的最后一天。

&esp;&esp;他可以不去，他可以明天一早就离开这座城，继续他的旅程，假装从未听到过塔兰说的那些话，假装他们之间的距离仍然是整片大陆那么远，而不是几条街道。

&esp;&esp;他可以做到。

&esp;&esp;他已经不是从前那个离开她就会死的贝里安了。

&esp;&esp;他可以不去。

&esp;&esp;但他也可以去。

&esp;&esp;不是为了什么，不是为了重新开始，不是为了挽回什么，不是为了确认她是否真的单身，更不是为了那个他曾经用尽一切去追逐、最终亲手摧毁的东西。

&esp;&esp;只是——

&esp;&esp;他想听她弹琴，就这么简单。

&esp;&esp;他已经很久没有听过她弹琴了。

&esp;&esp;贝里安翻了个身，面朝墙壁，闭上了眼睛。

&esp;&esp;黑羽在窗台上动了动，金色的眼瞳睁开一条缝，瞥了他一眼，又闭上了。

&esp;&esp;第二天，他在城里闲逛了一整天。

&esp;&esp;补充了物资，换了一双新靴子，在码头边的摊位上买了一串烤虾，喂了黑羽半条咸鱼。

&esp;&esp;太阳西沉的时候，他站在港口的堤坝上，看着海面被夕阳染成一片浓烈的橘红。

&esp;&esp;海风吹起他的银发，拂过他的面颊，他深吸了一口带着咸味的空气，转身朝海鸥酒馆的方向走去。

&esp;&esp;海鸥酒馆比他昨晚去的那家大得多，也热闹得多，门口挂着一块手写的木牌，上面用花体字写着今晚的演出信息，墨迹已经被海风吹得有些模糊，但仍然能辨认出那个名字。

&esp;&esp;他推门进去。

&esp;&esp;酒馆里几乎满座。

&esp;&esp;驻场演出的最后一晚，消息显然已经传开了，不仅是本地的常客，还有不少专程从附近城镇赶来的听众。人声鼎沸，酒杯碰撞，空气中弥漫着麦酒、烤肉和海盐混合的浓烈气味。

&esp;&esp;贝里安在角落里找了一个不太显眼的位子坐下。

&esp;&esp;习惯使然，他总是坐在角落。

&esp;&esp;视野开阔，背后有墙，能看见全场的每一个角落，也能在需要的时候迅速离开。

&esp;&esp;游侠的本能，刻进骨子里的东西，改不掉。

&esp;&esp;他要了一杯酒，靠在椅背上等着。

&esp;&esp;黑羽没有跟来。他把它留在了客房里，给它留了半条鱼。游隼对音乐没有兴趣，嘈杂的环境只会让它烦躁。

&esp;&esp;酒馆里的喧嚣在某一刻忽然安静了下来。

&esp;&esp;不是骤然的寂静，而是一种渐进的、自发的收敛——像涨潮的海水触到了某条无形的线，便自觉地退了回去。

&esp;&esp;交谈声低了下去，杯盘碰撞的频率减少了，连吧台后面忙碌的酒保都放慢了手中的动作。

&esp;&esp;所有人的目光，都朝着同一个方向聚拢。

&esp;&esp;辛西娅从酒馆侧面的一扇小门走了出来。

&esp;&esp;贝里安看见了她。

&esp;&esp;隔着满座的人头，隔着昏黄的灯光和浮动的烟尘，隔着——他在心里默默计算了一下——将近四年的时间。

&esp;&esp;她瘦了一些。

&esp;&esp;但不是他记忆中那种病态的、令人心惊的消瘦，而是一种自然的、属于常年行走在路上的人的精干。

&esp;&esp;亚麻色的长发重新有了光泽，在烛火中泛着温暖的、蜂蜜般的色调，松松地编成一条辫子垂在肩侧。

&esp;&esp;她穿着一件简单的、深绿色的长裙，没有多余的装饰，领口和袖口有一些朴素的刺绣，看起来像是某个小镇集市上买的成衣，而不是她从前那些精致的、量身定做的演出服。

&esp;&esp;她怀里抱着鲁特琴，还是那把琴。

&esp;&esp;贝里安认得它，认得琴身上那道被修补过的裂痕，认得弦轴上缠绕的、已经磨得发白的丝线。

&esp;&esp;她走到酒馆中央那个简陋的、用几块木板搭起来的小台子上，坐下，将竖琴搁在膝头。

&esp;&esp;那双翡翠色的眼眸在灯火中显得格外明亮，带着一种他熟悉的、属于她即将开始演奏时的专注与沉静。

&esp;&esp;她的目光掠过一张又一张面孔，掠过那些期待的、仰慕的、贪婪的、纯粹的眼神——

&esp;&esp;然后，停住了。

&esp;&esp;在角落里，在那个灯光最暗淡的、最不起眼的位置。

&esp;&esp;一头银发在昏黄的酒馆灯光中，那抹银白色太过醒目，太过刺眼，像黑夜中一道突兀的闪电，想不注意到都难。

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