魔爪文学

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"那你盯着我看什么？"　　男人走进来，在书店里慢慢转了一圈。他停在诗集那排书架前面，抽出一本翻了翻，又放回去了。阿尔菲趴在柜台上托着腮看他："你找什么？"　　"不找什么。看看。"　　"你是英国人吧？"　　"是。"　　"那你来对地方了，"阿尔菲从柜台下面抽出一本破旧的书，"我这里有一本英国炸鱼薯条食谱，但全是意大利语翻译的。你看得懂吗？"　　男人看了一眼书名，笑了。"我不怎么吃炸鱼薯条。"　　"那你是英国人吗？"　　"是。"　　阿尔菲歪着头看他，眼睛亮晶晶的。"你长得像个会吃炸鱼薯条的人。"　　男人没有接话。他走到柜台前面，把手里的牛皮纸信封放在台面上。　　"我来都灵出差，"他说。"我以前认识一个朋友，他住在这里。经过这条巷子，看到这家书店，就进来了。"　　"你朋友叫什么名字？"阿尔菲问。　　"阿尔菲。"　　阿尔菲眨了眨眼。"巧了。"　　"巧了。"男人看着他，像是想从这张脸上找到什么。　　但这个世界里的阿尔菲脸上只有一种东西——一种明亮的、没有任何阴影的、像阳光一样不设防的东西。　　"你要不要坐下？"阿尔菲拍了拍旁边的旧沙发。"我给你泡杯茶，我就只有englishbreakfasttea，加奶不加糖？"　　"你怎么知道我不加糖？"　　"因为你看起来不像加糖的人。"　　男人坐下来。　　阿尔菲真的去泡了一杯茶，端过来放在茶几上，然后自己盘腿坐在沙发对面的地板上，仰头看着男人。　　"所以你来都灵出差做什么？"　　"处理一些事情。"　　"工作相关的？"　　"算是。也不是。"　　阿尔菲点点头，没有追问。他把手伸进口袋里摸了两下，掏出一颗糖，递给男人。"请你吃。不甜的，薄荷味。"　　男人接过去，看了一眼，放进了口袋里。　　"你不现在吃吗？"　　"留着。"　　"吃吧。以后来我再给你新的。"　　男人低下头，看着那杯茶。茶水是浅棕色的，奶已经散开了，浮着一层薄薄的蒸汽。他沉默了一会儿，像是想说什么，又咽回去了。　　然后他开口了："你一直都这么……"　　"这么什么？"　　"快乐。"　　阿尔菲愣了一下，然后被逗到的笑了。　　"快乐？"他抹了抹眼角，"我不确定我是不是快乐。我有书，有猫，有每天早上喝的咖啡。我觉得这些就够了。"　　"那你以前……"男人停了一下，"你以前有没有想过，如果你走了另一条路，你会变成什么样？"　　阿尔菲把下巴搁在膝盖上，认真想了一会儿。"我想过。也许我会踢足球。"　　"足球？"　　"对。我小时候踢过一阵子，跑得挺快的。但后来我发现我更愿意坐着读书，而且踢球太难养活自己了。"　　男人看着他。他的嘴角动了一下，像是被什么东西轻轻地碰了一下。　　"那你幸福吗？"　　阿尔菲歪着头。"你是我见过的[番外]　　无责任番外：更衣室里的意大利语课　　舍甫琴科到米兰的第一周，意大利语大概会三个词：grazie，pal，和一个他总发不准音的“arrivederci”。　　那天训练结束后，他坐在更衣室里换鞋，低头翻手机上的翻译软件，皱着眉头念一个词，念了两遍还是不对。旁边没人注意到他，只有一个小不点——六岁的马蒂亚·马尔蒂尼——蹲在两步外的地上系鞋带，但系了大概两分钟还没系好，因为他的耳朵竖着。　　马蒂亚站起来，走到舍甫琴科面前，仰头看着他。　　舍甫琴科低头看了一眼那个小孩。他认识这张脸——保罗的儿子。但舍甫琴科当时不知道他叫什么。　　“你刚才念的是‘ciao’。”马蒂亚说。　　舍甫琴科愣了一下：“……什么？”　　“你在念‘ciao’。你念成了‘chao’，像英语。但意大利语是‘ciao’，要拉长一点。”　　舍甫琴科看着这个小孩，沉默了两秒，然后说：“……那怎么念？”　　马蒂亚站直了，清了清嗓子，双手放在身体两侧，表情严肃得像在准备一场演讲。他张嘴，用尽全身力气喊了一声：“ci-ao！”　　整个更衣室安静了。所有人都转过头来看。　　舍甫琴科看着那个小孩，没有笑——至少没有笑出声。　　马蒂亚说：“你现在试试。”　　舍甫琴科张了张嘴：“……ciao。”　　“不够大声。”马蒂亚说，“要像我那样大声。”　　舍甫琴科看了一眼周围的队友，又看了一眼那个叉着腰站在他面前的小孩。他深呼吸了一下，然后开口：“ciao。”　　声音比刚才大了两倍。　　马蒂亚点了点头：“对了。你今天学会了。明天我教你别的。”　　他转身走回自己的柜子，继续系那双系了五分钟还没系好的鞋。　　第二天，舍甫琴科走进更衣室的时候，看到自己的座位上放着一张纸条。纸条上是一行歪歪扭扭的意大利语手写体：“今天学‘grazie’。——你的老师，马蒂亚。”　　舍甫琴科拿着那张纸条，站在座位前看了几秒，然后把纸条叠好，放进了自己的运动包里。　　训练结束后，舍甫琴科走到马蒂亚面前，蹲下来，看着他的眼睛：“今天的课呢？”　　马蒂亚放下手里的东西，抬头看着他：“今天学‘grazie’。很简单。你每天都会说。但你要说慢一点，不要吞掉后面的音。”　　舍甫琴科说：“好。你示范。”　　马蒂亚张嘴：“gra-zie。”　　舍甫琴科重复：“gra-zie。”　　马蒂亚又听了一遍：“最后一个音有点紧。放松。像这样——gra-zie。”他又示范了一次，声音拖得特别长。　　舍甫琴科按他的节奏重复了一遍，然后问：“对吗？”　　马蒂亚歪着脑袋想了想，然后说：“对。你今天也可以了。明天学‘pal’。”　　舍甫琴科站起来，走了两步，回头说：“那张纸条，我留着。”　　马蒂亚说：“嗯。你留着吧。我还有好多张。”　　第二天，舍甫琴科的座位上又有一张纸条：“今天学‘pal’。球。”　　第三天：“‘porta’。球门。”　　第四天：“‘passaggio’。传球。”　　第五天：“‘gol’。你已经在场上进过了，不用我教了。”　　纸条越攒越多，舍甫琴科把它们都塞进了运动包的内袋里。他没有告诉任何人。　　一周后的某个训练结束后，舍甫琴科坐在长椅上休息，马蒂亚跑过来，站到他面前，像是在等待什么验收。　　舍甫琴科看着他：“怎么了？”　　马蒂亚说：“你学了一周了。你现在会说多少句？”　　舍甫琴科想了一下：“大概八句。”　　马蒂亚说：“你八句就够了。够用了。”　　舍甫琴科说：“够用？‘够用’怎么说？”　　马蒂亚说：“‘basta’。这个不用学，你以后会听到很多次。”　　他跑到更衣室门口，然后回头，朝舍甫琴科挥了挥手：“明天见。”

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