魔爪文学

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第217章 五分钟不短了（第1页）

五角大楼E环走廊的地板打过蜡，映着两侧一排排镶在墙上的老照片。

罗斯中将走在前头，两手背在身后，肩上的三颗星在冷白顶灯下一晃一晃。

“威尔逊，把你那副下巴收一收。”

罗斯没回头，声音压得低，“待会儿见的这几个人里，有两个能一句话把汉墨工业的全部合同压到明年冬天。”

菲斯克那魁梧的身板走在走廊里，肩膀几乎要蹭到两侧的照片框。

他一身笔挺的深绿常服，肩章上少校的橡叶还没别上那要等仪式。

他抬手把领口的钩扣扯松了半寸，喉结上那块被米兰达咬出的印子往下藏了藏。

“中将，我下巴一直是这个角度。”

“那就换个角度。”罗斯在一扇厚重的双开门前停住，回过头，眉毛拧成两道横杠，“你在斯塔克大厦踩皮尔斯的时候多痛快，那笔账现在全在这道门后面等着结。”

门开了。

会议室里已经坐了七八个人，桌上摊着咖啡杯和一叠叠标着颜色的文件夹。

看见罗斯进来，一屋子的人都站了起来，椅子往后拖出一片钝响。

“各位。”罗斯往旁边侧了半步，手掌朝上一摆，“威尔逊·菲斯克，明天上午的授勋对象。”

坐在长桌最里侧的那位没有立刻起身。

一个六十上下的老人，穿着一身没有任何军阶标记的深灰西装，手里捏着一支已经拧开笔帽的钢笔。

他把笔尖在文件上点了点，才慢慢站起来，走了两步，伸出手。

“汉斯·维克斯特罗姆。国防部采购与保障副部长。”

菲斯克握了上去。

“副部长。”

“我看过你的那份战损报告。”维克斯特罗姆抽回手，不动声色地在西装侧面蹭了一下，“十七页，前十四页都在算你炸掉的那颗弹头的当量归属。”

“吵出结果了吗？”

“结果是把那一页撕了，重新写成‘战术核清除，授权来源：战区最高指挥官口头令’。”维克斯特罗姆把钢笔在指间转了半圈，“然后罗斯中将在下面签了字。”

罗斯咳嗽了一声。

“中将当时不在场。”菲斯克说。

“我知道。”维克斯特罗姆点点头，“所以这份文件的法理基础，大概只有你和上帝清楚，请坐，少校。”

他把“少校”两个字咬得很轻，像是在提前预支一样东西。

菲斯克拉开椅子。

那把办公椅在他坐下去的瞬间发出一声不祥的呻吟，金属支架往两边微微弯了一点。

整间会议室里有三个人同时把视线移到了那把椅子上，又同时移开。

“旁边这位。”罗斯伸手一指，“陆军装备司令部，凯瑟琳·多兰少将。”

多兰是全屋唯一一个穿作战服的人，袖口卷到肘弯，前臂上一道旧疤从手腕一直拉到手肘内侧。

她没有站起来，只是把手里的马克杯往桌上一放。

“你收了汉墨工业。”

“我买了汉墨工业。”菲斯克纠正。

“区别在哪？”

“收了是白拿。

买了是我付了三十四亿，还替他背了地税局的一屁股烂账。”

菲斯克把两只手叠在桌沿上，那双手掌一放下，桌面上的三个咖啡杯全都轻轻震了一下，“所以副部长手上那份合同，我今天必须签走。”

多兰盯了他两秒，忽然笑了一下。

“汉墨那批Mark-3型的战术外骨骼，去年在阿伯丁试验场炸了两台，烧了一个技术军士的半张脸。

我送了他去圣安东尼奥的烧伤中心，自己开车去的。”

她伸手把袖子又往上卷了半寸，把那道旧疤完整地露出来。

“如果你手上那个什么万福玛利亚，给我送来的东西还是这种玩意儿，我会亲自把你的采购资格从系统里划掉。少校也一样，少将也一样。”

“我不做外骨骼。”菲斯克说。

“那你做什么？”

“做能替你那位技术军士挡住那两台机器的东西。”

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