魔爪文学

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第4章 Céline（第1页）

然后她来了。

从院子门口走进来。太阳在她身后，逆着光，她的轮廓先模糊了一下，然后慢慢清楚。阳光把她整个人勾出一道亮边。头发是黑的，刚到肩膀，被光镀成金色。脸很小，逆光里看不清五官，只看见一个剪影—下巴的弧度，鼻梁的线条，和那两片唇。即使在剪影里，那唇也显得厚，饱满，微微翘着。

她走出逆光，那张脸就清楚了。

苏菲·玛索。他心里跳出这个名字。

同样的厚唇，同样的深褐色眼睛，同样的小脸和挺鼻。她站在那儿，阳光落在她脸上，她微微眯着眼睛，像是在适应光线。那个表情，那个姿态，如同女主角第一次出场，站在阳光下，什么都不做，就让所有人看着她。

他后来常常想，如果她长得不那么像苏菲·玛索，他还会不会那么想要她。也许会，也许不会。但那个下午，那个瞬间，那个名字在他脑子里炸开，然后一切都变得不一样了。

她穿着一件白色的薄毛衣，刚好露出锁骨，那两条锁骨横着，凹下去两个小窝。不是紧身的，松松地挂在身上。那种松，不是完全没有形状。胸口的地方，毛衣被撑起来一点，是往上翘的，像两只手从下面托着。她走动的时候，那两团轻轻晃着，毛衣就一会儿贴紧，一会儿松开。贴紧的时候，那形状整个显出来，圆，挺，顶端有一点微微的凸；松开的时候又藏回去，只剩那道往上翘的弧。他想知道那两团摸起来是什么感觉，是不是也像看起来那么挺，那么圆。他的手在桌子底下攥了一下，又松开。

下面是一条牛仔裤，很普通的那种。大腿有肉，圆润，走一步那肉就轻轻颤一下。臀也是翘的，是两瓣往上走的弧线。牛仔裤贴在那儿，裹出两瓣完美的形状。她走路的时候那两瓣会弹，会晃。比胸口的晃更轻，更慢，但他还是看见了。他盯着那两瓣，一步，一步。

她走过来，跟奶奶说话。她的臀对着他。两瓣弹弹的，中间那道缝清清楚楚。她站在那儿，偶尔动一下，那两瓣就跟着晃一晃。他盯着那道缝，盯着那两瓣翘起的弧线。那道缝从上往下，越往下越深，消失在两腿之间。他盯着那个消失的地方，喉咙动了一下。

然后她转过身，往这边走。阳光从侧面照过来，她的身体一半亮一半暗。亮的那边，毛衣底下胸的轮廓若隐若现。暗的那边，那些线条藏在阴影里，但正因为藏着，更让人想看。

Marjorie从桌边站起来跑过去。两个人面对面停了一下，然后Céline伸手搂住Marjorie的腰，Marjorie的胳膊搭上她的肩，脸挨着脸，谁也不说话，就那么停了几秒。风吹过来，两个人的头发缠在一起，金色和黑色，分不清。分开的时候，Marjorie的手在她背上轻轻拍了一下，Céline的嘴角动了动，一个很小的笑。

她和Marjorie说话，边说边笑。风吹过来，毛衣贴在她身上，那一瞬间，腰的曲线就露出来了。很细。从肋骨往下忽然收进去，然后在下面放出来，放成那两瓣翘翘的。那个腰，那个臀，那个比例。《芳芳》里的身体。每一寸都为欲望而生。她的唇一张一合，偶尔舌尖伸出来舔一下下唇。

“这是Céline。”Marjorie介绍说。她的表姐，在巴黎工作，在一家什么公司，他没听清。她说话的声音低低的，不紧不慢，法语比这一家人干净，没那么重的口音。

Marjorie说：“这是我男朋友，中国人。”她转过身面对他，那双深褐色的眼睛看着他，里面有光在转。她笑了笑，伸出手。

“你好。”她说。

她的手凉凉的，软软的。他握着那只手，眼睛却在她脸上。

然后她就走开了，坐到桌子另一边，和那些人说话。

他坐回去。眼睛一直往那边看。她坐在阳光里，侧脸很白，鼻子的线条很好看。她笑的时候，眼睛弯弯的，嘴唇抿着。她吃东西的样子，喝水的样子，和旁边人说话的样子，每一个动作都很好看。

Marjorie在旁边说什么，他没听进去。只是嗯嗯地应着，眼睛还往那边看。

他端起酒杯喝了一口。酒是什么味道，不知道。眼睛还在那边。血还在往那个地方涌。他换了个姿势坐着，怕被人看出来。

她坐在那儿，腿交叠着。牛仔裤绷得更紧了，大腿的肉被压着，从上面那条腿的下面溢出来一点点。换腿的时候，两条大腿蹭过，布料轻轻响了一声。她弯下腰去拿杯子。那一瞬间，毛衣从后背松开，又贴回去。他看见她背部的曲线，那道脊梁凹下去的沟，沟的尽头是腰，腰的下面，又是那两瓣往上走的弧线。

他又喝了一口。酒顺着喉咙下去，热热的。但喉咙还是干。

她偶尔抬起眼睛看一眼这边。只是一眼，很快。但每一眼他都接着。那目光落在他身上，只有一秒，但那一秒里他觉得自己被她看见了。被那双深褐色的眼睛看见了。

后来她站起来，往院子那边走。他看着那个晃，看着那两瓣往上走的弧线消失在院子拐角。

他坐在那儿，很久没动。

Marjorie的手搭在他腿上，热热的。她什么也没说。

下午，他们去参观舅舅皮埃尔的小酒厂。酒厂在村外，石头房子，里面暗暗的，凉凉的，空气里一股酸酸甜甜的发酵味，钻进鼻子，久久不散。皮埃尔个子不高，皮肤晒得黑，手上茧子厚厚的，说话总带着笑。他用一根长玻璃管从大罐子里抽出酒来，让每个人尝，红的，白的，粉红的。他指着那些罐子说，这是哪块地的，那是哪块地的，哪一年雨水多，哪一年日照好，说的时候眼睛发光，像在说自己的孩子。

Céline站在他旁边，接过皮埃尔递过来的酒，抿了一小口。她喝酒的时候，嘴唇贴在杯沿上，唇微微张开。酒液进去之后，她停了一下，让酒在嘴里转了一圈，才咽下去。喉头轻轻动了一下。

他看着那个喉头动，看着那两片唇离开杯沿时留下的湿痕。那湿痕在玻璃上亮亮的，很快又干了。

品酒间不大，一张老旧的木桌子，几把椅子。墙上贴着一张泛黄的照片，是年轻时的皮埃尔，站在葡萄园里，手里拿着一个酒瓶，笑得很开心。

他们坐下来，又尝了几种。皮埃尔倒了一杯又一杯，红的，白的，粉红的。酒在杯子里晃着，灯光照在上面，泛着暗红色的光。

Céline坐在桌子对面，和他只隔着一米。她端着酒杯，抿一小口，然后微微眯起眼睛。她的唇沾了酒，湿漉漉的。她放下杯子的时候，手指在杯沿上轻轻摸着。她的手指细长，骨节分明，指甲修剪得很短，没涂颜色。那根手指在杯沿上慢慢滑动。他看着那根手指，看着它滑过杯沿的每一个弧度。

皮埃尔又在倒酒。她端起杯子，喝了一口。这一次喝的比之前多，酒液留在唇上，亮晶晶的。她伸出舌尖舔了一下，然后抿了抿嘴。那两片唇抿在一起的时候，变得更红，更饱满。

他端起自己的杯子，喝了一大口，那个地方开始发紧。

Marjorie在旁边和皮埃尔说话，她的手偶尔搭在他肘上，但他没什么感觉。他全部的注意力都在对面，在那两片厚厚的东西，那根手指，那个偶尔舔一下的动作上。

从酒厂出来，太阳已经偏西。皮埃尔带他们去山坡上看葡萄园。一排一排的架子从山脚铺到山顶，叶子落得差不多了，光秃秃的枝条在夕阳里泛着金色。站在坡上能看见整个山谷，石头房子散落着，炊烟升起来，远处是灰蓝色的山，一层一层叠过去。

Céline站在他旁边，也看着那个方向。风吹过来，把她的头发吹起来。那些曲线又出来了。大腿的线条，臀的轮廓，腰的弧度。她抬手拢了拢头发，那个动作让毛衣往上缩了一点，露出一截腰。很白，很细。

她忽然转过头。“你是中国人？”

“嗯。”

“我在巴黎认识几个中国人。做生意的，开餐馆的。”她顿了顿，“你是做什么的？”

“做数学。”

她愣了一下。“数学？”

“嗯。”

“我数学不好。小时候就不行。”她的唇弯了弯，露出一点白白的牙齿。

Marjorie走过来，站到他们中间。“看什么呢？”

“看山。”Céline说。

Marjorie看了看远处，又看了看他们，什么也没说。

晚饭还是那些人。还是那张长桌，那棵老杏树，那些酒和面包。太阳落下去的时候，有人在院子里点起蜡烛，放在玻璃罩里，一盏一盏的，在暮色里闪着暖黄色的光。

他说的话还是不多。那些人已经习惯了，也不在意。他们自己说话，自己笑，自己喝酒。喝到最后，有人开始唱歌。普罗旺斯的歌，听不懂词，但调子很好听。几个人跟着唱起来，拍着手，摇头晃脑的。

Céline也在唱。声音轻轻的，和那些人混在一起。烛光照在她脸上，忽明忽暗的。她的唇在烛光里变得更软，更厚，让人更想亲。唱歌的时候，那两片唇张开，他能看见里面湿湿的舌尖，一闪，又合上。

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