魔爪文学

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第八章 萌芽的蓝图（第1页）

回到那间不足十平米的筒子楼小家时，暮色已经漫进了楼道。

墙皮像干枯的鳞片般卷着边，指尖一蹭就掉渣，空气里却飘着隔壁王婶家炒咸菜的香&bp;——&bp;那咸香裹着点酱油的醇厚，混着铁锅烧透的烟火气，勾得人喉头轻轻发紧，是这破败楼道里少有的暖意。

林凡反手攥住门后那根老松木闩。

这木闩跟着他搬了三次家，握在手里的地方被磨得泛出琥珀色的包浆，暖得像揣了块老玉；

深褐色的木纹里嵌着经年累月的油烟灰，是过去三年里每个灶台熏出来的印记，指尖抠都抠不下来，倒像藏着无数个哄睡笑笑后，他独自坐在灯下抽烟的难眠夜晚。

他将木闩往槽里一推，“咔嗒”&bp;一声脆响炸开，在连呼吸都听得见的寂静楼道里，像块石头砸进了静水，余音绕着剥落的墙皮转了两圈，才慢慢散了

——&bp;这声音是道有形的防线，把巷口刘强那群街溜子的嬉闹声、酒瓶碰撞的&bp;“叮当”&bp;声，都牢牢挡在了门外。

门楣上还贴着半张去年除夕的春联。

上联&bp;“岁岁平安”&bp;只剩&bp;“岁岁”&bp;两个字，红纸被风吹得卷了边；

下联&bp;“年年如意”&bp;泡在雨痕里，墨迹晕成了淡黑的云；

唯有横批&bp;“阖家欢乐”&bp;还能看清，红纸褪成了浅粉，边角卷得像晒干的桃花瓣，却莫名添了点熨帖的暖意。

至少这半张纸能证明，这里不是临时落脚的破屋，是他和笑笑的家，是有过除夕烟火的地方。

他背靠着冰凉的木门，肩胛骨抵着墙皮上凸起的水泥疙瘩，那硬邦邦的触感戳得人发疼，却让他莫名踏实。

他长长地、无声地吁出一口气&bp;——&bp;那口气从胸腔里滚出来，带着街面上的尘土味，胸口的紧绷感才慢慢松开，像被晚风打散的晨雾。

方才在巷口，李强带着两个小弟拦着他时，他甚至摸到了对方口袋里弹簧刀鞘的冷硬&bp;——&bp;那短短三分钟的对峙，像一盆刚从井里打上来的凉水，兜头浇熄了他从彩票站兑奖归来的燥热，只留下沉甸甸的警醒：

一千五百块，在他眼里是救急的救命钱、是笑笑能多喝几瓶牛奶的奶粉钱，在别人眼里，可能就是块招灾的肥肉。

怀里的笑笑小手还死死攥着他的衣领，指节泛得发白，像刚剥壳的莲子。

她的大眼睛里蒙着层不安的水汽，连呼吸都轻得像怕吹跑什么，小脑袋往他怀里埋得更深，鼻尖蹭着他汗湿的衬衫，那点温热的触感透过布料传过来，像团小火焰，烧得他心口发暖。

“笑笑不怕，到家了，坏人进不来。”

林凡放柔了声音，指腹轻轻蹭了蹭女儿汗湿的鬓角&bp;——&bp;那几缕碎发沾在皮肤上，带着孩子特有的、混着奶味的温热。

他走到床边坐下，这张铁架床的弹簧早就松了，一坐就往下陷，发出&bp;“吱呀”&bp;的轻响。

他小心地将笑笑放在腿上，手护着她的腰，怕床板上凸起的弹簧硌着她。

接着，他解开了缠在腰间的水壶带子。

那是个军绿色的铝制水壶，壶身坑坑洼洼的，是他以前在工厂里做学徒时发的，壶盖的胶圈早就没了，只能靠绳子缠紧。

水壶里没装水，而是裹着个牛皮纸袋，袋口用细麻绳缠了三圈，边角还沾着点书店的墨痕&bp;——&bp;早上他去买笔记本时，不小心蹭到了柜台上没干的墨水，那点黑渍像颗小痣，印在米黄色的纸面上。

指尖摸上去，牛皮纸袋里一千五百元的厚度硬邦邦的，纸币折痕处的棱角硌着指腹，那触感让他悬了一路的心，终于彻底落地，像块石头落进了安稳的土坑。

他把分散的钱都摊在床头的旧报纸上&bp;——&bp;那是张昨天的《县报》，头版还印着&bp;“下岗职工再就业扶持政策”&bp;的标题，油墨味还没散。

贴身藏的三百元叠得方方正正，带着他的体温，纸币边缘被汗浸得有点软，摸起来发潮；笑笑裤兜里的两百元卷成了小卷，沾着点孩子的奶香味，大概是早上喝牛奶时蹭到的，指尖一捻就能闻到；

水壶里的一千五百元裹在纸袋里，一沓崭新的十元纸币，压得报纸都往下陷，边角的金线在灯下闪着微光；

还有那张绿色的存折，塑料封皮泛着冷光，上面印着&bp;“中国农业银行”&bp;的字样，里面只有去年攒下的八百块&bp;——&bp;那是他顶着夏天的大太阳，在街头卖了三个月冰棍，省吃俭用攒的，连一根五分钱的冰棒都没舍得给自己买过。

钱不多，加起来才两千八百块，摊在灯下的旧报纸上，却像堆小小的、会发光的希望，照亮了屋里的昏暗。那些纸币上的人像，在昏光里仿佛都笑着，映得他眼底也亮了。

他开始找家里的&bp;“隐秘角落”，每一个地方都是他以前

;就琢磨好的，像藏着秘密的小盒子：

床底第三块松动的砖块&bp;——&bp;他用指尖抠住砖缝，轻轻一撬，“哗啦”&bp;掉下来点碎土，里面积着层薄薄的灰，指尖一拂就扬起细尘。

尘雾里藏着颗笑笑上个月掉的乳牙，乳白色的牙釉上还沾着点淡红的血丝&bp;——&bp;那是他连夜用软纸包好塞进去的，当时女儿还哭着说&bp;“牙牙飞走了”，他哄了半天才哄好。

他把存折塞进去，存折刚好卡在砖缝里，不晃也不掉，再把砖块按回去，拍了拍上面的灰，看起来和其他砖没两样，只有他知道，这里藏着他们父女俩的&bp;“底气”。

墙皮剥落的裂缝&bp;——&bp;客厅墙角有道两指宽的裂缝，是上次下雨漏水泡的，里面还留着水浸过的黑印。

他把两百元现金折成三叠，每叠都叠成小方块，像叠纸船似的，小心翼翼地塞进裂缝里，生怕碰掉了旁边的墙皮。

外面用张&bp;1996&bp;年的旧报纸盖住&bp;——&bp;那报纸上还印着&bp;“物价平稳，鸡蛋每斤&bp;0.7&bp;元”&bp;的标题，边角都发黄发脆了，刚好能挡住裂缝，不细看根本发现不了。

旧棉袄的内衬夹层&bp;——&bp;那件藏青色的棉袄是苏晚晴生前缝的，袖口都磨破了，露出里面的棉絮，他却一直没舍得扔。

棉袄左襟的内衬里，苏晚晴特意缝了个三寸宽的夹层，针脚密得能数清，每一针都比指甲盖还小&bp;——&bp;那是晚晴怀着笑笑时，坐在灯下缝的，当时她说&bp;“以后万一难了，能藏点应急的钱，别让孩子受委屈”。

他把三百元零钱塞进去，指尖还能摸到棉袄里的棉絮，软乎乎的，带着点阳光晒过的味道&bp;——&bp;那是上个月晴天时，他在楼顶晒过的，当时还特意拍了拍，让阳光多钻进去点。

钱藏得像地里的土豆，扎实；像墙缝里的草籽，隐蔽；像棉袄里的棉絮，暖和，每一处都带着土腥味的踏实，是能攥在手里的安稳。

最后，他从里面数出五十元，压在枕头下&bp;——&bp;这是接下来五天的开销，包括买米、买咸菜，多一分都不带走，他得省着，把钱花在&bp;“刀刃”&bp;上。

做完这一切，天色已擦黑。窗外的蝉鸣渐渐弱了，从&bp;“知了知了”&bp;的狂叫，变成了断断续续的低吟，像累极了的人在喘气。

林凡生起了煤炉子，那是个铁皮做的小炉子，炉口都锈了，边缘掉了块铁皮，露出里面的黑炭。他夹起一块蜂窝煤，“咚”&bp;地一声放进炉子里，火星子簌簌往下掉，落在地上灭了，留下点点黑痕，映得旁边的铁锅泛着暖光。

他从网兜里掏出新买的豆油&bp;——&bp;是本地榨油坊的散装豆油，装在透明的塑料瓶里，油色像融化的琥珀，清澈透亮。

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