魔爪文学

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第317章 尘封的东西有时候也会苏醒翻身（第1页）

[第一幕第三百一十七场]

虚实相册里那道奔跑的身影是海边落日的沙滩，还是草甸灯塔的驳船？

我不知道，或许注定不会清楚，我只把那数年前的东西摘出来描述一下，或许现在有关，或许是过往对现实的提点我不懂，我也不会懂，那曾经的创造和富有想象力，又怎会与现实接轨呢？

（一）

南方的梅雨季总把空气泡得潮，我坐在工厂宿舍的铁架床上，听窗外的雨砸在铁皮棚上噼啪响，指尖无意识地摩挲着旧笔记本的封皮——这本子里记满了乱七八糟的字，有的是五年前在流水线上偷写的，有的是十年前初中课堂上走神画的，最里面几页，是用铅笔写的、早已晕开的“蓝礁岛”三个字。

我总说不准蓝礁岛是真的存在过，还是我小学时做过的一场长梦。只记得第一次想起它，是在某个课间，我趴在课桌上看阳光透过窗户，在练习本上投下格子状的影子，突然就闻到了一股咸涩的风，风里裹着潮湿的石头味，还有烤饼干的甜香。那时候我还没去过海边，更不知道挪威在哪里，可脑子里偏偏冒出一个画面：一片铺到天边的草甸，草是浅绿的，上面嵌着灰色的石头墙，像给大地缝了道补丁，草甸尽头是海，海是深蓝色的，海中间浮着个小岛，岛上的房子都是蓝色木板做的，屋顶压着黑色的瓦片，远远看过去，像撒在海上的一把碎蓝糖。

后来这画面越来越清晰，还多了好多细节。比如岛上的小镇，叫“石巷镇”，镇子里的路都是青石板铺的，下雨天会反光，像镜子碎了铺在地上。镇子分两半，一半是石头砌的老房子，矮矮的，门楣上刻着模糊的花纹，有的门口挂着渔网，有的窗台上摆着陶罐，那是渔民和工人住的地方，再往南走，有几栋两层的别墅，白色的墙，绿色的藤曼爬满了阳台，花园里种着玫瑰和薰衣草，那是从英国来的商人或者退休的贵族住的——我记得有栋别墅的主人姓格雷，他家有个小姑娘叫艾拉，梳着金色的辫子，总穿着白色的连衣裙，坐在花园的秋千上读诗。我还在她家的茶话会上吃过饼干，饼干是黄油味的，边缘烤得有点焦，艾拉会把饼干掰成小块，喂给花园里的松鼠，她说那些松鼠是她爷爷从伦敦带来的，“它们也想家呢”。

镇子的北边是贫民窟，其实就是几排用木板和油布搭的棚屋，挤在河边。河边的水是浅褐色的，带着点泥土的腥味，河上有座石桥，石头被磨得很光滑，桥栏上刻着看不懂的符号，像是中世纪的文字。贫民窟里有个叫玛莎的女孩，比我大两岁，皮肤是浅棕色的，头扎成乱糟糟的马尾，总光着脚在河边捡石头。她会把捡到的彩色石头串成项链，送给镇上的小孩，也送给我过一串，石头是淡蓝色的，像把海水冻住了。玛莎的爸爸是水手，常年不在家，妈妈靠给别墅里的人洗衣做饭挣钱，她说等攒够了钱，就和爸爸一起去拉丁美洲，“那里的海是暖的，不像这里，冬天会结冰”。我问她拉丁美洲是什么样的，她就指着河边的木质码头，说“码头的木板就是从那里运来的，你看，上面还有热带树的花纹呢”。

镇子的最东边是座灯塔，白色的，很高，顶尖是红色的，像根插在海边的蜡烛。守灯塔的是个叫莉娜的女孩，和玛莎差不多大，眼睛是灰色的，像海边的雾。她很少说话，总是坐在灯塔下面的石阶上，抱着膝盖看海。我有时候会去找她，她会给我讲水手的故事，说有个水手见过会光的鱼，“鱼的鳞片像星星，能在黑夜里照亮船的路”，还说有个水手在海上遇到过幽灵船，“船上的人都穿着中世纪的衣服，脸上没有表情，却在笑”。我问她这些故事是真的吗，她就指了指灯塔的灯，“灯亮的时候，所有的故事都会变成真的，灯灭了，就又变成梦了”。

我记不清自己在岛上是什么身份，只记得自己总在镇上溜达，有时候帮玛莎捡石头，有时候听艾拉读诗，有时候陪莉娜看海。我还记得自己的手，有时候会变得很凉，像摸了冰块，指甲缝里会沾着黑色的泥，可我明明没去过泥地。有一次在艾拉家的茶话会上，我不小心把茶杯摔在了地上，杯子碎了，碎片割破了我的手，可血很快就止住了，伤口也没留下疤痕。艾拉的妈妈看到了，只是笑了笑，给我递了块手帕，“岛上的孩子都这样，恢复得快”。那时候我没觉得奇怪，现在想起来，才觉得不对劲——还有一次，我在河边看到自己的影子，影子好像比平时浅，像是蒙了层雾，我伸手去摸，影子却没了，只剩下河面上的波光。

我也记不清岛上的日子是怎么结束的，只记得有一天，天很黑，刮着大风，海面上的浪很大，像要把小岛吞掉。莉娜说灯塔的灯坏了，要去修，我跟着她爬灯塔，楼梯很陡，转得我头晕。爬到塔顶的时候，我看到海面上有艘船，船身是黑色的，没有挂帆，也没有开灯，却在往岛上飘。莉娜突然抓住我的手，她的手很凉，“你该走了，再不走就来不及了”。我问她走去哪里，她却不说话了，只是指着海的方向，海面上的船越来越近，我好像看到船上的人，他们的脸很白，眼睛是黑色的，像玛莎捡的黑色石头。

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然后我就醒了，是在小学的课桌上，老师在讲台上讲数学题，阳光还是那样照在练习本上，可手里却攥着一块淡蓝色的石头——就是玛莎送给我的那串项链上的石头。我把石头藏在铅笔盒里，藏了很久，后来搬家的时候弄丢了，再后来，我就长大了，离开家去南方打工，再也没见过那样的石头，也没再闻到过那样的咸风。

有时候我会想，蓝礁岛是不是真的存在过？是不是我小时候去过某个海边小镇，把那里的样子和书里看到的挪威、英国、拉丁美洲的故事混在了一起？还是说，它就是我脑子里的一个梦，一个做了很多年的梦，梦里的石巷镇、艾拉、玛莎、莉娜，都是我自己编出来的？可我又记得艾拉家花园里玫瑰的香味，记得玛莎串的石头项链的触感，记得莉娜手的温度，那些感觉太真实了，不像假的。

前几天整理旧东西，我又翻到了那个笔记本，里面有一页画着个小岛，蓝色的房子，白色的灯塔，还有三个小女孩，一个在花园里，一个在河边，一个在灯塔下，旁边写着“蓝礁岛，o年夏”。o年，我刚好上小学四年级，那时候我还没离开家，还没见过真正的海。原来我早就把这个梦记下来了，只是后来忘了，直到南方的梅雨季，直到窗外的雨砸醒了我的记忆。

现在我还是不知道蓝礁岛是真的还是假的，也不知道那些碎片一样的记忆能不能拼完整。有时候我会在流水线上走神，想起石巷镇的青石板路，想起河边的石桥，想起灯塔的光。我想，就算它是个梦也没关系，至少我曾经在梦里有过那样一个小镇，有过那样几个朋友，有过那样一段温柔的日子。就像莉娜说的，灯亮的时候，所有的故事都会变成真的，而我的记忆，就是那盏不会灭的灯。

也许有一天，我会真的去海边，找一个像蓝礁岛的地方，看看那里有没有蓝色的房子，白色的灯塔，有没有梳着金色辫子的女孩，有没有光着脚捡石头的女孩，有没有抱着膝盖看海的女孩。如果找到了，我就把笔记本里的故事读给她们听，如果找不到，我就把这个故事写得更长，把那些没记起来的碎片，都补进故事里——毕竟，有些故事，就算是碎的，也是美的，就算是乱的，也是切实存在过的。

（南方的夏夜总带着挥之不去的潮热，我坐在出租屋的窗边，手里捏着半块从便利店买的黄油饼干——饼干的味道太甜，甜得腻，却突然勾得我鼻子酸，像是有股咸涩的风从十几年前吹过来，裹着潮湿的石头味，还有薰衣草的淡香。

那阵风里藏着个岛，我叫它“灰礁岛”。第一次想起它，是小学四年级的某个午后，我趴在课桌上补数学作业，阳光透过教室的玻璃窗，在练习本上投下菱形的光斑，突然就听见了海浪声。不是电视里那种喧闹的浪，是很轻的、裹着细沙的浪，一下下拍在石头上，然后我就看见了那片草甸——不是家乡那种杂乱的野草，是齐膝高的、软软的草，颜色是浅绿的，像被洗过的颜料，草甸上嵌着一条青石板路，路的两边是灰色的石头房子，屋顶压着黑色的瓦片，瓦片缝里长着青苔，远看像给房子披了件绿绒衣。

后来我总在课间想起它，每次想，细节就多一点。比如岛上的镇子叫“灰礁镇”，镇南头是两栋白色的别墅，墙是刷得亮的白，阳台爬满了紫色的藤曼，藤曼开着小小的花，是薰衣草的味道。左边那栋别墅的主人是从英国来的，姓哈珀，他家有个女儿叫伊莎贝拉，和我差不多大，梳着两条金色的辫子，总穿着白色的连衣裙，坐在别墅花园的秋千上读诗。我见过她读诗的样子，阳光落在她的辫子上，像撒了层金粉，她读的诗我听不懂，只记得有“海”“星星”“故乡”这样的词，她会把诗稿折成小船，放进花园里的小溪里，说“小船会漂到伦敦去，告诉妈妈我想她了”。

镇北头是贫民窟，其实就是几排用木板和油布搭的棚屋，挤在一条浅褐色的河边。河边的水带着泥土的腥味，却养着一群银灰色的鱼，鱼很小，只有手指长，玛蒂尔达总在河边捞鱼。玛蒂尔达是农场主的女儿，皮肤是健康的浅棕色，头扎成乱糟糟的马尾，总光着脚在青石板路上跑，脚底板磨得比鞋底还硬。她会把捞到的鱼串成串，在石头上烤着吃，烤好的鱼有股焦香，她会分我一半，说“这鱼是河神送的，吃了能少生病”。我问她河神长什么样，她就指着河边的石桥，说“桥栏上刻的就是河神，你看，她有鱼的尾巴”——我凑过去看，石桥的栏杆上确实有模糊的刻痕，像是个女人的样子，裙摆拖在水里，真的像尾巴。

镇子的最东边是座灯塔，白色的塔身，顶尖是红色的，像根插在海边的蜡烛。守灯塔的是个叫莱娜的姑娘，比我大两岁，眼睛是灰色的，像海边的雾。她很少说话，总是坐在灯塔下面的石阶上，抱着一个旧铁盒，铁盒里装着一本航海日志。我有时候会去找她，她会打开日志给我看，日志上的字是蓝色的，有些已经晕开了，她说这是她爷爷的日志，爷爷是水手，十年前在海上失踪了。“爷爷说，灰礁岛的海下面有光的海藻，”她指着日志上的一幅画，画着深蓝色的海，海里面有绿色的光，“海藻会指引迷路的船回家，也会把想念的人带到你身边。”

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我记不清自己在岛上是什么身份，只记得自己总在镇子里溜达。早上会帮玛蒂尔达去河边捞鱼，中午坐在伊莎贝拉家的花园里听她读诗，傍晚陪莱娜坐在灯塔下看海。我还记得自己的手，有时候会变得很凉，像握了块冰，指甲缝里会沾着黑色的泥，可我明明没去过泥地。有一次帮玛蒂尔达捡土豆，土豆滚进了石头缝里，我伸手去掏，被石头划破了手指——血珠刚冒出来，就突然不见了，伤口也没留下疤痕。玛蒂尔达看到了，只是眨了眨眼，说“灰礁岛的人都这样，伤口好得快”，我没问为什么，只觉得手指凉凉的，像敷了片薄荷。

还有一次，伊莎贝拉家举办茶话会，来了很多穿西装的男人和穿长裙的女人。伊莎贝拉拉着我去吃饼干，饼干是薰衣草味的，边缘烤得有点焦，我不小心把茶杯碰倒了，热水洒在手上，我却没觉得烫，只看见手背上的水很快就干了，连点红印都没有。伊莎贝拉的爸爸看到了，蹲下来摸了摸我的头，他的手很暖，比我的手暖多了，他说“你是个特别的孩子”，我问他“特别是什么意思”，他却笑了笑，没说话，转身去和别人聊天了。

我记不清灰礁岛的日子是怎么结束的，只记得有一天，天很黑，刮着大风，海面上的浪很大，像要把整个岛吞掉。莱娜说灯塔的灯坏了，要去修，我跟着她爬灯塔的楼梯——楼梯是铁做的，锈迹斑斑，爬的时候会出“吱呀”的响声，转得我头晕。爬到塔顶的时候，我看见海面上有艘船，船身是黑色的，没有挂帆，也没有开灯，却在往岛上飘。莱娜突然抓住我的手，她的手和我的手一样凉，“你该走了，再不走，就会和我们一样了”。我问她“和你们一样是什么样”，她指着自己的指甲——她的指甲是淡灰色的，像蒙了层雾，“会永远留在灰礁岛，走不了了”。

然后我就醒了，是被老师敲桌子的声音吵醒的，数学作业还没补完，练习本上的光斑已经移到了最后一页。我低头看自己的手，手是暖的，指甲是粉色的，没有黑色的泥，也没有伤口。可我总觉得少了点什么，直到放学回家，我在书包里摸到了一块淡蓝色的石头——石头很光滑，像被海水磨过，颜色是浅浅的蓝，像把灰礁岛的海冻住了。我把石头藏在铅笔盒的最底层，藏了很多年，直到初中搬家，铅笔盒弄丢了，石头也不见了。

后来我就很少想起灰礁岛了，直到高中的某个周末，我在旧书店里看到一本关于北欧的画册，画册里有张照片——照片上是片浅绿的草甸，草甸上有灰色的石头房子，房子旁边有座白色的灯塔，灯塔下面坐着个穿蓝色裙子的姑娘。我盯着照片看了很久，店主说这是挪威的一个小岛，叫“灰礁岛”，“很多年前还有人住，后来因为涨潮，岛被淹了一部分，人就都搬走了”。我问他岛上有没有姓哈珀的英国人，有没有叫玛蒂尔达的农场女孩，有没有叫莱娜的灯塔姑娘，店主笑着摇头，说“岛上的人早就散了，哪还记得名字”。

现在我在南方打工，每天在流水线上组装零件，手指被机器磨得粗糙，再也摸不到淡蓝色的石头，也闻不到薰衣草的味道。可有时候，比如今天，吃到一块甜得腻的黄油饼干，或者听到窗外的雨声像海浪，就会突然想起灰礁岛——想起伊莎贝拉的诗稿小船，想起玛蒂尔达烤的鱼，想起莱娜的航海日志，想起自己那只凉凉的手。

我知道，灰礁岛可能是我做的一场梦，是我把课本上的北欧风景、电视里的英国别墅、外婆讲的水手故事，都揉在了一起，拼出了一个不存在的岛。可那又怎么样呢？我记得伊莎贝拉读诗时的阳光，记得玛蒂尔达烤鱼的焦香，记得莱娜手的温度，这些感觉太真实了，真实得像我真的在那个岛上待过。

就像现在，我把这些记下来，写在出租屋的便签纸上，一张一张贴在窗户上。风从窗外吹进来，便签纸轻轻晃，像伊莎贝拉的诗稿小船，也像灰礁岛的浪。我想，就算灰礁岛真的被淹了，就算那些人真的散了，只要我还记得，它就还在——在我小学四年级的午后，在我初中的旧书店，在我南方出租屋的窗边，在每一个想起它的瞬间里。

也许有一天，我会真的去挪威，找一片浅绿的草甸，找一座白色的灯塔，就算找不到灰礁岛，我也会把这些故事讲给海边的人听。我会告诉他们，很多年前，有个叫灰礁岛的地方，岛上有读诗的女孩，有捞鱼的女孩，有守灯塔的女孩，还有一个手很凉的孩子，那个孩子，把岛上的日子，都藏在了心里。）

记忆会把人悄悄尘封，可在隐晦的事实与虚实交织的缝隙里，我们又能得到些什么呢？那些过往与念想，终究该是真实的吧——或许在无限多维的平行宇宙里，本就藏着千万种可能，总有一个“我”，正和另一条时间线、另一个世界的自己轻轻重叠，才漾开了这些跨越时空的涟漪与诱因。

时空的模样多动人啊，就像曾经那些漫无边际的梦，还有我们拼命想追回的过往，它们说不定真的在某个角落存在着，只是我还没来得及遇见。在我眼下的世界、我的现实里，哪怕是我觉得糟糕的人生，也都有着各自的轨迹、各自的命运，各自经历着生或死，各自演绎着或精彩或平淡、或有趣或刻板的人生，或是一段段细碎的传奇。有时候，平淡未必就可贵，疯狂也未必是真诚。

我也不知道自己在说些什么了，唠唠叨叨说了这么多，其实也不是照着什么念，就是自己随口瞎说的。小时候没有这些电子设备，手里那支笨拙的笔，总也写不出心里的想法——要么是不知道怎么描述，要么是懒得动笔想跑去玩，要么就是转个身就忘了。现在我总算能抓住那些零散的碎片和瞬间了，有时候明明觉得什么都没有，可伸手一拾，倒像是触到了童年里那片最纯粹的真诚。我不是个浪漫的人，却也能写出几句带着暖意的、唯美的诗。

这就算今天的收束了，把心里这些碎碎的念想捋清楚，也算是给这段关于记忆与梦的絮叨，画个小小的句号。

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