魔爪文学

手机浏览器扫描二维码访问

第三章 沧州刀鸣（第3页）

“我娘当时正在做饭，听见这话，手里的勺子‘当啷’一声掉在地上。她没哭，只是慢慢蹲下去，把勺子捡起来，洗了洗，继续做饭。”

“那天晚上，我听见我娘在屋里哭。很小声，像猫叫，怕人听见。”

林征感到喉咙发紧。

他想起了赵铁山记忆里的娘：在灶台边烙饼，香味飘满院子。

那个等儿子回家的娘，等来了一把带血的刀，和一句话。

“我爹把刀供在堂屋，每天擦三遍。”老人继续说，“1937年，七七事变，日本人真的打到关内来了。我爹说：‘铁林，你哥的刀该出鞘了。’”

“那年我十六岁，拿着我哥的刀，参加了八路军的游击队。我爹送我到村口，说：‘这回，赵家的刀要砍够本。’”

老人抬起手，看着自己布满老年斑的手掌。

那双手曾经握过刀，握过枪，握过锄头，现在只能无力地放在毛毯上。

“我砍了多少鬼子，没数。”老人说，“但我记得，1942年反扫荡，我们小队被困在山里。断了粮，吃树皮，吃草根。最后实在撑不住了，指导员说：‘把刀埋了吧，轻装突围。’”

“我说不行。这是我哥的刀，是赵家的刀，不能埋。”

“指导员说：‘刀重要还是命重要？’”

“我说：‘都重要。但我哥的命换来了这把刀，我的命换不来第二把。’”

林征屏住呼吸。

“后来呢？”他问。

“后来我们突围了。”老人说，“十八个人，活着出来五个。我背上中了一枪，刀没丢。”

他顿了顿，眼睛里闪过一种复杂的光——有骄傲，有痛苦，有怀念，还有一种历经沧桑后的淡然。

“1945年，鬼子投降了。我把刀带回家，交给我爹。我爹抱着刀，在堂屋坐了一夜。第二天，他说：‘铁山的刀，该进博物馆了。让后来的人看看，咱们中国人是怎么打鬼子的。’”

“1958年，沧州博物馆建馆，我爹把刀捐了。捐的时候，他在刀柄上刻了个‘山’字。他说：‘铁山的魂，就附在这刀上。刀在，铁山就在。’”

老人说完，长长地呼出一口气。

像是卸下了很重很重的担子。

林征看着老人，又看看远处博物馆的轮廓。

那把刀，现在就在那栋

;建筑里，躺在玻璃柜中，被冷光照着，被标签定义着，被游客匆匆一瞥。

而赵铁山的魂，真的还附在上面吗？

“您……恨日本人吗？”林征问了一个很直接的问题。

老人沉默了很久。

风吹过槐树，新生的叶子相互摩擦，发出细碎的声音。

“恨过。”老人终于说，“我哥死的时候，我恨得牙都咬碎了。想着长大了一定要杀够十个鬼子，替我哥完成心愿。”

“后来我真的上了战场，杀过人，也见过死人。见的死人多了，恨就慢慢变了。”

“变成什么了？”林征问。

“变成……不想让后人再经历这些。”老人说，“我儿子问我：‘爹，你现在还恨日本人吗？’我说：‘恨。但不是恨那几个具体的日本人，是恨战争本身。恨那种让人拿起刀砍向陌生人的东西。’”

这话让林征感到震撼。

一个经历过战争、失去过亲人、亲手杀过敌的老人，最后总结出的不是仇恨，而是对战争本身的憎恶。

这是一种超越了个人情感的、更深刻的领悟。

“您觉得，”林征小心翼翼地问，“您哥如果活到现在，会怎么想？”

老人笑了。

笑容很淡，像水面的涟漪，很快就消失了。

“我哥啊……”他看着槐树的枝叶，“他要是活到现在，可能会开个武馆，教孩子练刀。不是用来砍人，是用来强身健体。周末带着孙子孙女去公园，看他们追蝴蝶，吃糖葫芦。晚上回家，喝二两酒，跟老伴拌拌嘴。”

“平平常常过一辈子。”老人重复了这句话——和林征在沈阳听到的一模一样。

平平常常。

对经历过战争的人来说，这是最奢侈的梦想。

“可惜啊，”老人叹了口气，“他永远十七岁，永远留在1933年喜峰口的雪夜里了。”

林征感到胸口一阵闷痛。

他想起了赵铁山死前看到的星空，想起了雪落在脸上的冰凉，想起了那句“爹……孩儿……尽力了……”

十七岁。

请关闭浏览器阅读模式后查看本章节，否则将出现无法翻页或章节内容丢失等现象。