魔爪文学

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第397章 栅栏（第1页）

暗区西南边境，sTa控制区，新历17年8月26日。铁灰色的天。不是阴天，是工厂的烟囱把天染灰了。从东到西，从南到北，密密麻麻的烟囱像一片死去的森林，不分昼夜地吐着白烟、灰烟、黑烟。烟被风吹散，和云混在一起，分不清哪个是烟，哪个是云。时间久了，连太阳都变了颜色——不是金的，是白的，像一只快要闭上的眼睛。

克劳斯休假三天。从营地坐了两个小时的卡车，转了三趟公交车，到了这座城市。他不知道自己为什么要来。没有家，没有家人，没有任何人在等他。他只是想在营房外面睡一觉，在不是泥土的地方。他站在街边，背着包，看着来来往往的人。他们穿着灰色的衣服，灰色的鞋子，脸上是灰色的表情。他们从工厂里出来，排着队，走进食堂，排着队，打饭，端着餐盘，找空位子坐下，低头吃饭，不说话。吃完饭，把餐盘放到回收处，走出来，排着队，走回宿舍。没有人笑，没有人哭，没有人说话。只有脚步声，只有铁勺碰铁盘的声音，只有远处烟囱的轰鸣。

克劳斯站在那里，看着他们，他们没有人看他。他穿过马路，走进一家小饭馆。饭馆不大，只有几张桌子，但很干净。桌面上铺着白色桌布，桌布是新换的，边角压得整整齐齐。他坐下来，拿起菜单，翻了几页。菜不贵，但也不便宜。一份红烧肉，十二块钱。一份西红柿炒蛋，八块钱。一碗米饭，两块钱。他点了红烧肉和米饭。服务员是个年轻女孩，扎着马尾，脸上有雀斑，笑起来眼睛弯成月牙，在本子上记了一下。不，不是本子，是平板电脑。她用手指在上面戳了几下，抬起头。“还需要别的吗？”克劳斯摇了摇头。她走了。

他等着，看着窗外。窗外是一条马路，不宽，但很干净。路两边种着梧桐树，叶子绿了，在风里翻着白光。树下停着几辆共享单车，蓝色的，黄色的，绿色的。没有人骑。它们只是停在那里，等人来骑。人来了，扫一下码，骑走了。骑到目的地，锁上，走了。车还停在那里。等下一个。

菜上来了。红烧肉装在白色瓷碗里，碗边有一圈蓝色的花纹。肉切得很整齐，肥瘦相间，酱色均匀，油亮亮的。他用筷子夹了一块，放进嘴里。甜了。不是蜂蜜的甜，是糖的甜。他嚼了几下，咽下去了。又吃了一口米饭，米饭是籼米，粒粒分明，不黏，也不硬。他吃得很慢，每一口都嚼很多下。他想起小时候，母亲也做红烧肉。不是甜的，是咸的。她不爱放糖，说糖贵。放酱油，放八角，放桂皮，放水，炖一个小时。肉炖烂了，汤汁收干了，油亮亮的，很香。他吃了两碗米饭。现在她不在了，死了。死在矿上，瓦斯爆炸，埋了三天挖出来，脸都认不出来了。赔了三万块。他拿那笔钱交了下学期的学费，没有去。去了工地上搬砖，搬了三年，当了兵。当兵就不用搬砖了。搬砖是搬，扛枪也是搬。都是搬。只是搬的东西不一样，搬的命不一样，搬的钱不一样。

他吃完，放下筷子，从口袋里掏出皱巴巴的钱，数了数，放在桌上。站起来，走了。

克劳斯走在街上，漫无目的。路过一家工厂，大门开着，门卫室里坐着一个老头，戴着老花镜，在看报纸。他抬起头，看了他一眼，又低下头继续看。克劳斯停在大门口，往里看。厂房很高，很宽，屋顶是拱形的，用透明瓦搭的，光从上面漏下来，很亮。里面有很多人，站在流水线两边，低着头，手在动。看不见他们在做什么，只看见手在动，很慢，很稳，像机器。他看了很久。

一个年轻工人从厂房里走出来，穿着深蓝色的工装，袖口挽着，露出小臂。他的脸很白，不是晒的，是闷的，在厂房里闷久了，不见阳光。眼眶很深，颧骨很高，嘴唇没有颜色。他走到墙角，蹲下来，从口袋里掏出一根烟，点着，吸了一口，吐出来。

克劳斯走过去，蹲在他旁边。

“借个火。”

那个年轻工人抬起头，看了他一眼，把打火机递过来。克劳斯接住，点着烟，还给他。两个人蹲在墙角，抽着烟，看着那扇门。门里是厂房，门外是街。街上有树，有车，有共享单车。厂房里有流水线，有传送带，有灯。灯很亮，但照不到这里。

“你是哪个厂的？”克劳斯问。

那个年轻工人吸了一口烟。“三号厂。做轴承的。”

“做了多久？”

“三年。”

“累吗？”

他笑了。“累。哪有不累的活。但这里待遇好。有宿舍，有食堂，有澡堂，有医院。每个月米，油，肥皂。过年红包，年货。生病了，厂里给报销百分之八十。工伤了，厂里养一辈子。死了，厂里给埋。你找遍整个暗区，找不到第二家这样的厂。”

克劳斯看着他。他的眼睛很亮，像两颗刚洗过的石子。“你信吗？”他问。

那个年轻工人愣了一下。“信什么？”

“信他们会养你一辈子。”

他看着克劳斯，看了很久。“不信。但我不想信别的。信别的太累了。信他们，至少还能睡个安稳觉。不信，连觉都睡不了。睡不了，就干不了活。干不了活，就没钱。没钱，就活不了。活不了，就死了。死了，就什么都没有了。”他低下头。“我不想什么都没有。我还有老婆，还有孩子。孩子才两岁。我不能死。”

克劳斯没有说话。他把烟头掐灭，扔进垃圾桶里。站起来，拍了拍裤子上的灰，走了。身后没有脚步声，只有烟囱的轰鸣。

克劳斯走到一栋居民楼前，停下来。楼不高，六层，灰白色的墙皮剥落了大半，露出底下灰白的砖头。窗户是铝合金的，关着，窗帘拉着。他走进去，楼道很暗，灯坏了，没有人修。他摸着墙上楼，走到四楼，从口袋里掏出一把钥匙，插进锁孔，转了两下，门开了。这是他的宿舍。不是他一个人住，是四个人住。两张上下铺，一张桌子，四把椅子，一个衣柜。桌子是木头的，桌面有无数道划痕，是饭盒留下的，是杯子留下的，是拳头留下的。他走进去，坐在下铺，床板咯吱一声。他看着对面那张空床，那是穆勒的床，但穆勒今天值勤，不在。床铺得很整齐，被子叠成豆腐块，枕头放在被子上，床单拉得没有一丝皱纹。他总是这样，什么都整整齐齐，连吃饭的时候筷子都要摆成同一个角度。他问他，“你累不累？”他笑了笑。“习惯了。”习惯真可怕。习惯了就不觉得累了，习惯了就不会改了，习惯了就一辈子了。

克劳斯躺下来，枕着胳膊，看着上铺的床板。床板是木头的，有裂缝，从这头裂到那头。他看着那道裂缝，看了很久，然后闭上眼睛。他想起工厂门口那个年轻工人，想起他的眼睛。那双眼睛很亮，像两颗刚洗过的石子。但他知道，那亮不是光，是别的东西——是那种烧过了头的炭火，快要灭了反而更亮的那种光。他在很多人眼里见过那种光。在那些从河床上走过来的人眼里，在那些在田里种地、在地里挖矿、在工厂里做工的人眼里，在那些被拖欠工资、被压榨、被遗忘、被碾碎的人眼里。他们也信。信有一天会好起来。信孩子不会再饿。信老了有人管。信病了有人看。信死了有人埋。他不知道会不会好起来。但他知道，信的人，不会灭。灭了，也会有人替他们亮着。

他睁开眼睛，坐起来，从口袋里掏出那块怀表。表盘碎了，指针还在走。指在四点四十三分。他站起来，走到窗前，拉开窗帘。太阳快落山了，西边的天际线被烧成橘红色，很漂亮。他看着那片红，想起在沙漠里见过的晚霞，也是这样的红。旁边坐着冰狐。他问他，“你见过这么红的晚霞吗？”他说，见过。在梦里。冰狐笑了，他也笑了。他笑的时候，嘴角翘起来，眼睛弯成月牙。他很少笑，但笑起来很好看。不知道他现在在哪里。也许在暗区，也许在北方，也许在南方。也许活着，也许死了。他不敢想。想了就会担心，担心了就会睡不着，睡不着就会想更多，想更多就会更担心，更担心就更睡不着。他不想失眠。明天还有活。

他拉上窗帘，走回床边，躺下来，闭上眼睛。他听见窗外有孩子在哭，不是嚎啕大哭，是那种憋了很久、终于可以出声的哭。哭声从楼下传上来，断断续续的，像一个人在很远的地方喊。他听了一会儿，听不清是男孩还是女孩，只知道哭得很伤心。他想起自己的孩子，没见过。老婆跑了，跑了之后才现怀了。他寄钱，寄了两年，没有回过信。不知道生了没有，不知道是男是女，不知道长什么样，不知道叫什么名字。不知道在哪儿。也许在北方，也许在南方，也许在暗区，也许在欧克利坦。也许死了，也许活着。他不敢去找。找到了，又能怎样？她不认他，孩子也不认他。他只能一个人。一个人活着，一个人吃饭，一个人睡觉，一个人做梦。梦醒了，现枕头湿了。不知道是汗，是口水，还是泪。他翻了个身，面朝着墙。墙是凉的，贴着额头，很舒服。他想起母亲的话——男子汉不能哭。哭了就不是男子汉了。不是男子汉了，就没有人要了。没有人要了，就一个人了。一个人了，就什么都不怕了。不怕了，就不哭了。不哭了，就是男子汉了。他是男子汉了。他很久没有哭过了。他闭上眼睛。没有做梦。

晚饭是在工厂食堂吃的。克劳斯端着餐盘，排队打饭。前面是一个老工人，头花白了，背驼了，手在抖。他端着餐盘，盘子里已经有一碗米饭、一碟青菜、一碗汤。他还在等，等那道红烧肉。食堂师傅从锅里舀了一勺，看了看他，又加了一勺。他把餐盘端走，走得慢，每一步都很小心。克劳斯看着他走远，走到角落那张桌子旁边，坐下来，把餐盘放下，拿起筷子，夹了一块肉，放进嘴里，嚼了很久。他笑了。是笑，嘴角动了一下。他低下头继续吃。

克劳斯打好饭，端着餐盘，找了一个空位子坐下。对面是一对年轻夫妻，穿着一样的工装，胸口印着“三号厂”的字样。他们也在吃饭，吃得很慢，没有说话。女的吃完了，把餐盘推到一边，从口袋里掏出一个橘子，剥开，掰了一半，递给男的。男的看着那半个橘子，愣了一下，接过去，放在嘴里，嚼了嚼，咽下去了。女的把那半个橘子吃了，把皮放在餐盘上，站起来，端着两个餐盘走了。男的还坐在那里，低着头，看着自己空了的碗。他看了很久，然后站起来，跟着走了。

克劳斯把最后一口饭吃完，把餐盘送到回收处，走出食堂。天快黑了，路灯亮起来了，一盏一盏的，从近到远，从亮到暗，像一条很长的河。他站在台阶上，看着那条河，风吹过来，把他的外套吹得鼓起来。他想起穆勒说的话——“神不保佑穷人。穷人的神是钱。钱在哪儿，命就在哪儿。命在哪儿，神就在哪儿。”他的神在哪里？在sTa的账户里。每个月十五号，准时到账。到了就取，取了就花，花了就没。没了他就继续干。干到干不动为止。干不动了，就死了。死了，就不用干了。不用干了，就轻松了。轻松了，就能睡了。睡了，就不会醒了。不会醒了，就不用再看那些从烟囱里冒出来的灰烟、白烟、黑烟了。他闭上眼睛。风停了。他睁开眼睛。路灯还亮着。他走下台阶，走进那条河里，被河水吞没。

他回到宿舍，其他三个人已经睡了。他摸着黑，脱了鞋，脱了外套，躺下来。他闭上眼睛。翻了个身，面朝着墙。墙是凉的。他想起工厂门口那个年轻工人，他的孩子才两岁，他不能死。他也不能死。死了，孩子就真的没有爸爸了。活着，也许有一天还能见到他。见到他，他喊他一声爸爸，他给他一块糖，他笑了，他也笑了。做梦。他笑了。嘴角动了一下。他闭上眼睛。这一觉睡得很久，很安稳。

完

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