魔爪文学

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第13章 第一桶金（第1页）

周明夹着红烧肉的手悬在半空，嘴角的油渍还没来得及擦。

他盯着陈志看了半晌，那种看新兵蛋子的戏谑神情慢慢收敛，最后变成了一声短促的冷笑。

“能忍？”周明把筷子往饭盒上一架，发出清脆的声响。他从那本被翻得起毛边的笔记本夹层里抠出一张折得四四方方的纸条，随手弹到陈志面前的桌面上。“那这个你拿去试试。要是能啃下来，我周明名字倒着写。”

纸条边缘已经磨损，上面沾着不知哪顿饭留下的油印子。陈志展开纸条，圆珠笔的字迹有些晕染，但依稀能辨认出几个关键信息：陈老板，做皮鞋批发的温州人，住徐汇老洋房。下面还有一行用红笔重重圈出来的备注：女儿高二，数理化全挂，脾气极差，已骂走三个家教，含一名复旦研究生。

重点在最后一行：时薪十块。

陈志盯着那个数字。九十年代初，普通工人的月工资也就一百出头。十块钱一小时，意味着只要干满十个小时，就能抵得上别人一个月的汗水。

“这陈老板是暴发户，给钱痛快，但人也糙。他那个女儿陈晓婷更是个混世魔王。”周明点了根烟，没抽，夹在手里任由烟雾往陈志脸上飘，“上个复旦的哥们儿去了一次，书都被扔出来了，连工钱都没敢要就跑了。这可是块硬骨头，弄不好要崩牙。”

陈志伸手挥开面前的烟雾，将纸条重新折好，顺手放进贴身的衬衣口袋。动作很轻，却透着一股子把钱装进兜里的笃定。

“地址给我。”

周明眯着眼，烟灰长长一截掉在桌上。他没想到这个吃白菜豆腐的穷小子连犹豫都没有。

“行，有种。”周明身子前倾，压低声音，“但规矩不能坏。这是我手里的资源，第一个月工资，我要抽两成。按一周三次算，一个月一百二，你拿九十六，我拿二十四。”

他在桌面上敲了敲，一副公事公办的模样。

陈志没有立刻答应。他拿起那个掉漆的搪瓷缸，晃了晃里面剩下的白开水，目光穿过嘈杂的食堂人群，落在窗外那棵老梧桐树上。

两成是行规，这没错。但那是对普通新手的规矩。

“学长，换个算法。”陈志放下杯子，声音不大，却刚好能盖过隔壁桌收拾碗筷的动静，“这一单，我按两成给你。如果我能把这个陈晓婷镇住，并且让陈老板满意续课，以后你手里这种‘脏活累活’，优先给我。”

周明挑眉，似乎在听笑话。

“作为交换，”陈志直视周明，“以后的单子，抽成降到一成。我们要长期合作，你省心，我赚钱。”

周明手里的烟烧到了过滤嘴。他把烟头按灭在吃剩的米饭里，滋啦一声响。他重新审视着眼前这个大一新生。这不是求职者的语气，这是谈判者的姿态。普通学生听到十块钱早就乐昏了头，这小子居然在算计长远利益。

“你凭什么觉得你能镇住那个疯丫头？”

“因为我缺钱。”陈志平静地回答，“缺钱的人，比谁都懂怎么把这碗饭端稳。”

周明愣了一秒，随即猛地拍了一下大腿，笑声震得旁边几个女生皱眉看过来。

“好！有点意思！”周明伸出满是油光的手，悬在桌子上方，“成交。你要是真能搞定那家温州人，以后这一片的灰色单子，我第一个找你。”

两只手握在一起。陈志的手掌干燥粗糙，全是干农活留下的茧子；周明的手掌温热湿润，透着生意人的精明。

食堂里的人走得差不多了，清洁工推着巨大的泔水桶路过，空气中弥漫着剩菜发酵的酸味。

周明心情不错，把桌上的饭票往兜里一揣，大手一挥：“走，这顿饭算我的，当是祝我们开张大吉。”

陈志却没动。他从裤兜里摸出一个用手帕包着的小布包，一层层揭开，露出里面几张皱巴巴的饭票和几枚硬币。

“一共两块五，我那份是一块二毛五。”陈志数出几张毛票，又数出两个钢镚，整整齐齐码在周明面前的桌面上。

周明看着那堆零钱，眉头皱了起来：“我说兄弟，你这就没劲了。几毛钱的事，至于分这么清？”

“亲兄弟明算账。”陈志把剩下的钱重新包好，塞回兜里，动作仔细得像是在收藏古董，“这顿要是你请了，咱们就是施舍和被施舍的关系。平摊，咱们才是合伙人。”

周明盯着陈志看了几秒，那个眼神像是在看某种稀有动物。过了好一会儿，他才摇摇头，把桌上的零钱扫进自己口袋。

“你这人，活得太累。不过……”周明顿了顿，“靠谱。”

两人一前一后走出食堂。午后的阳光有些刺眼，照在身上火辣辣的。校园广播里正在放着《水手》，郑智化的嗓音沙哑沧桑。

走到岔路口，周明停下脚步，指了指校门外那个繁华又混乱的世界。

“陈志，跟你透个底。”周明推了推眼镜，语气少有的正经，“学校里教你怎么盖楼修桥，那是死知识。那些温州、福建来的老板，大字不识几个却能腰缠万贯

;，他们身上那股子野劲儿，才是现在这个世道最值钱的学问。”

他拍了拍陈志那个洗得发白的肩膀。

“别光盯着那十块钱课时费。要是能从那个陈老板身上学到点什么，那才是真正赚到的大钱。”

陈志点点头，没有多话。他当然知道。九十年代初的中国，正是草莽英雄辈出的年代，规则尚未确立，野心就是通行证。

“明天下午三点，校门口等我，我带你去认门。”周明说完，转身朝宿舍楼走去，脚步轻快，那是谈成了一笔好买卖的得意。

陈志站在原地，看着周明的背影消失在林荫道尽头。他摸了摸口袋里那张写着地址的纸条，指尖触碰到纸张粗糙的纹理。

十块钱一小时。

这个数字在他脑海里盘旋。

他转身朝图书馆走去，每一步都踩得很实。这场关于生存的仗，终于打响了第一枪。

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