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音响还没有开,烤架还没有生火,npc们还在睡觉。整个古村安静得像一幅画,只有风偶尔吹过,带来远处山谷里隐隐约约的、像是从地下传来的嗡嗡声。
那个声音在骨骼里共振,在胸腔里回响。
我闭上眼睛。
不到三秒,那些线条就涌了上来。不是因为我闭上了眼睛,而是因为它们已经和我长在了一起,不分彼此。我睁开眼睛,它们还在。我闭上眼睛,它们更亮。我笑,它们随着我的嘴角上扬。我哭,它们跟着我的眼泪流淌。
它们就是我,我就是它们。
远处,民宿的走廊上传来一阵轻微的脚步声。我转过头,看到小穗从楼梯上走下来。她换了一条干净的花裙子,头梳得整整齐齐,脸上带着一个六岁孩子该有的、天真无邪的笑容。她走到我面前,歪着头看了我一会儿,然后伸出手,轻轻地摸了摸我的脸。
她的手很凉。不是那种冬天没戴手套的凉,而是更深层的、从骨头里透出来的凉,像触摸一件放在冰窖里很久很久的东西。
“姐姐,”她叫了我一声,声音清脆,像铃铛,“你也在等人吗?”
我看着她,看着她瞳孔深处那两点冷冽的光,忽然笑了。
“是啊,”我说,声音轻得像风,“我在等一个永远都不会来的人。”
小穗眨了眨眼睛,那个动作精准得像被某种力量牵引着的木偶。然后她也笑了,露出两颗缺了的门牙,笑得天真烂漫。
“没关系的,”她说,“那个亮亮的地方,什么都有。你想见的人,都在那里。”
晨光越来越亮了。老梨树的花瓣被风吹落,飘在我的头上,飘在小穗的肩膀上,飘在石板地的缝隙里。远处有人在喊她的名字,是她妈妈来接她了。小穗朝那个方向跑了两步,又停下来,回头看了我一眼。
“姐姐,”她说,“你也来吧。那里很亮的。”
她跑了。
我坐在那里,看着她小小的背影消失在古村的巷口。阳光照在我的脸上,暖洋洋的,和去年比赛那天一模一样。我低下头,看着自己的手。那些线条从指缝间渗出来,在阳光下闪着冷冽的光。
我忽然想起一件事。
今天几号了?
我摸了一下口袋,手机还在。我掏出来看了一眼屏幕,日期显示2o26年4月2o日。我又看了一眼时间下午一点零三分。
2o26年4月2o日,下午一点零三分。
我猛地抬起头。小院咖啡的院子里坐满了人,密密麻麻的折叠椅排成整齐的方阵,每一把椅子上都坐着一个人。他们穿着各不相同的衣服,有年轻的,有年长的,表情各异,但有一个共同点——他们的眼睛都是睁着的,目光空洞而僵硬,像是什么都没有在看。
四十六个人。
音响开始播放催眠曲,一个女人的声音在低声哼唱。烧烤架上的炭火被点燃了,青烟袅袅升起,肉香混着孜然和辣椒面的味道,在空气中弥漫开来。npc们换上了搞怪的服装,开始在人群里穿梭,做鬼脸,讲笑话。
一切都没有变。
和去年一模一样。和昨天一模一样。和明天也将一模一样。
主持人拿着话筒走到场地中央,笑容满面,声音洪亮“各位朋友,欢迎来到幸福古村第三届呆大赛!规则很简单从下午一点到太阳下山,不能玩手机,不能交谈,不能笑,闭眼不能过十秒。坚持到最后的朋友,将获得三千元奖金!”
我坐在第三排靠右的位置,膝盖上放着一只号码牌,上面写着“17”。我低头看着那个数字,看了很久很久,久到我周围的选手们已经开始有人被淘汰了,久到音响里的催眠曲换了好几,久到烤肉的味道从生变熟、又从熟变焦。
我没有动。
我不知道自己是怎么坐到这里的。我不知道自己是什么时候报的名。我不知道今天到底是哪一天,这个比赛到底是第几届,我到底是潇潇还是别的什么人。我只知道那些线条还在,在我体内,在我体外,在我每一次呼吸的间隙里,在我每一次眨眼的瞬间里。
它们越来越亮了。
太阳慢慢偏西了。我身边的选手越来越少。一个接一个,他们被淘汰,被带走,被变成别的什么东西。我不知道。我不敢看。我只能盯着前方的空气,盯着那些只有我能看到的线条和光点,盯着那个越来越近的、由光组成的人形。
它又来了。
这一次,它离我很近很近,近到我几乎能感受到它的温度——一种不冷不热的、恰到好处的温度,像外婆的手,像小时候被窝里的温暖。它伸出一只由光线编织而成的手,轻轻地覆上了我的眼睛。
世界暗了下来。
我听到一个声音,苍老得像时间的起点,年轻得像刚学会说话的孩子。它在说——
“乖,别怕。闭眼吧。这一次,可以过十秒。”
我闭上了眼睛。
那些线条涌了上来,像潮水,像火焰,像无数只温柔的手,把我拉进那个好亮好亮的地方。
我想起外婆。
我想起六岁的自己。
我想起石榴花红得像要烧起来的夏天。
然后,什么都不剩了。
只有光。
只有那台巨大的、永不停歇的机器,在幸福古村的上空,缓缓地、安静地转动着。它不需要我的理解了。它已经得到了它想要的。一个永远敞开的门,一颗永远光的齿轮,一个再也回不来的、叫潇潇的女孩。
明天,还会有新的参赛者坐在这里。
后天也是。
每一天都是。
因为呆从来不是一种能力,也不是一种逃避。呆是一扇门,而我们,就是门本身。
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