魔爪文学

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他忽然笑了。

“那你呢？”卡卡问。

“什么？”

“你小时候在想什么？在丰沙尔，在你哥带你去看路灯重新亮起来的时候。”

克里斯想了想。那盏路灯的样子他还记得——铁锈色的灯柱，玻璃灯罩碎过一个角，后来被补上了，补的那块玻璃比原来的薄，亮起来的时候那一小块格外亮。

“我在想要是有一天我能飞到那片星星上面去就好了，”他说完自己先笑了，“听起来很傻。”

卡卡没有笑，他看着克里斯的侧脸，看着月光落在他颧骨上那道还没完全消退的晒痕上，看着他微微翘起的上唇和因为笑而弯起来的眼睛。

平台上又安静了，但这安静被填满了——虫鸣，远处的狗吠，风吹过芒果树叶片的沙沙声，两只交握的手掌之间那一点点汗津津的温度，头顶上几万颗沉默燃烧着的恒星。

克里斯往卡卡那边靠了靠，把头搁在他肩膀上，头发蹭着卡卡的颈窝。这个角度他的视野里只有卡卡的下颌线和头顶上方那一小片天空。

他想起几个月前那个失眠的夜晚，想起自己是怎么被卡卡的呼吸吵醒，想起卡卡从噩梦里坐起来时肩胛骨绷出的棱角。那时候他觉得自己这辈子做的最正确的事，就是在卡卡做噩梦的时候把他抱住。

但现在他觉得，最正确的事可能是更早之前发生的——可能是某个他记不清的日子，某个他记不清的决定，让他在漫长的时间和广阔的世界里，恰好走到了卡卡身边，恰好把手伸出去的时候，另一只手也正在伸过来。

“卡卡。”

“嗯。”

“你困不困？”

“不困。”

“那我们再待一会儿。”

“好。”

夜风从田野那边吹过来，带着泥土和干草的气味，把平台的野草吹得东倒西歪。远处有一颗流星划过去，快得像一声叹息，克里斯没来得及许愿，只是握紧了卡卡的手。

但他想了想，好像也没什么愿望需要许了。

他想要的那颗星，已经在手心里了。

第148章

克里斯不知道自己是几点睡着的。

他最后的记忆是卡卡的肩膀——那颗头靠过来的时候，他闻到的是和自己头发上一模一样的薄荷洗发水味。头顶的银河缓慢地旋转了半圈，手心里那只比他大一些的手掌始终没有松开。然后他就什么都不知道了。

醒来的时候他发现自己躺在竹椅上，却不是在屋顶那个平台，是院子里那把他昨晚嫌热、翻来覆去抱怨了一百零八次的竹椅。身上盖着一条薄毯，毯子上有淡淡的樟脑味，边缘磨得有些起毛了，但洗得很干净，叠得整整齐齐地掖在他下巴底下。晨光从芒果树的枝叶间筛下来，在地砖上画出无数细碎的金色光斑，有几片落在他的脚背上，暖洋洋的。

拖鞋整整齐齐地摆在竹椅旁边——左脚那只他昨晚踢到竹椅底下去了，现在被捞了回来，和右脚并排放在一起，鞋尖朝外，方便他伸脚就能穿进去。

厨房里传来极轻的锅铲声和煎蛋的香气。那种香气他很熟悉——橄榄油加热之后微微泛起的果香，蛋白在低温下慢慢凝固时散发出来的、类似烤面包的焦香，还有卡卡每次煎蛋时一定会加的那一小撮海盐，在热油里爆开之后留下的极淡的矿物气息。他坐在竹椅上深吸了一口气。

巴西清晨的空气湿度比马德里高得多，混着泥土、熟透的芒果和远处田野里烧秸秆的烟味，是一种他从未闻过但此刻觉得很好闻的味道。

他掀开毯子站起来，赤脚踩在还带着昨夜凉意的地砖上，走到厨房门口。

卡卡围着那条旧旧的围裙，正把锅铲小心地铲到蛋底下。晨光从厨房的小窗照进来，落在他的侧脸上。他听到脚步声侧过头，说了一句早，声音还带着清晨特有的温沉。克里斯从他身后抱住他，脸贴在他肩胛骨之间，手臂环着他的腰，声音闷在卡卡的后背上：“昨晚我怎么下来的。”

“背下来的，”卡卡把煎蛋铲进盘子里，手腕一翻，蛋黄颤巍巍地落在蛋白中央，完好无损，“梯子太陡了，我不敢抱，怕把你摔了。”

克里斯把脸在他后背上蹭了蹭。他闻到卡卡T恤上那股淡淡的洗衣液清香，混着煎蛋的油烟味和围裙上残留的、昨天做brigadeiro时沾上的可可粉气息，“那你昨晚肯定没睡好。”

卡卡把锅铲放在灶台上，转过身在克里斯额头上落下一个吻。嘴唇碰着那些蓬松凌乱的、还没梳过的头发，说：“睡得很好，你在我背上打呼噜，很有节奏感。”

“我没有打呼噜。”

“你打了。”

“我从来不打呼噜。”

卡卡把盘子端到他面前，用叉子切了一小块蛋白递到他嘴边。

克里斯张嘴吃掉，嚼了两下，然后含含糊糊地说他昨晚太累了，不算数。

卡卡笑着端起另一只盘子，和他并肩站在料理台旁边吃完了这顿早餐。

昨晚他们坐在屋顶上看到的那些星星，此刻已经全部藏进了明亮的日光背后，那两颗被他们命名的星星大概还在天上某处，只是肉眼看不见。

上午外公说后院有一段篱笆被昨晚的风吹歪了。

克里斯当然不会放弃表现的机会，自告奋勇去修。

他的动手能力比厨艺好得多——在马德拉老家帮爸爸修过屋顶，知道怎么把铁丝拧紧、怎么把木桩敲进土里不会歪。

他让卡卡帮他找一把钳子，自己蹲在那段歪倒的篱笆前面研究了片刻，然后站起来把碍事的T恤袖子卷到肩膀上。

卡卡坐在旁边的石阶上，手里拿着钳子和一卷新铁丝，随时准备递过去。

克里斯先扶着那根歪了四十五度的木桩试了试土层的软硬——昨晚的风确实大，木桩根部周围的泥土都被掀松了，露出下面盘根错节的草根。

“土太软了，”他自言自语，“得往下敲深一点。”他把木桩拔出来重新对准位置，又从地上捡了块扁平的石头垫在木桩顶端，用手掌压了压确认石头不会滑脱，然后拿起卡卡外公放在墙角的铁锤开始往下敲。每敲一下，木桩就往土里沉进去一点，他的手臂肌肉在阳光下绷出流畅的线条，肩胛骨在T恤下面来回滑动。敲到一半他忽然想到什么，停下来叫了声卡卡。

卡卡应了一声，克里斯问深度够不够，声音一本正经，像个在等老师验收作业的学生。卡卡走过去蹲下来看了看，又用手摇了摇木桩，说再深一点，巴西雨季的时候土会更软。克里斯又补了几锤，汗水顺着他的太阳穴滑下来滴在木桩上，他抬起手臂随意蹭了一下额头，然后重新抄起铁锤。

木桩敲到位之后他用铁丝把交叉处绕了好几圈，每一圈都用钳子拧到最紧，铁丝末端弯成一个小圈塞进缝隙里，不会划到手。

最后他站起来用手摇了摇整段篱笆，纹丝不动。

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