魔爪文学

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他把钳子还给卡卡，T恤前襟已经湿了一大片，几缕头发黏在额头上，脸上带着那种“干完了”的满足感。

卡卡从口袋里掏出一条手帕递给他，克里斯接过来擦了擦汗，说这篱笆比他家那个还结实。

卡卡说你家有篱笆？克里斯说没有，想了一下又说有，如果卡卡给他的玫瑰单独做的支架算是篱笆的话，那还是有的，卡卡笑了笑，没再说什么。

外公站在门口看了一会儿，和大汗淋漓的克里斯一对视，便慈祥地对他笑了笑。

克里斯有些腼腆地点了点头算是回应，卡卡在旁边微笑着看着他，伸出手把他肩膀上沾着的一小截枯草拍掉。

下午卡卡从储物间翻出一袋放了很久的有机肥料。袋子是麻绳编织的，已经有些发霉了，但里面的肥料还保存得很好，散发着泥土和腐叶混合的气味。他说这是外婆以前用的，每年雨季之前都要给芒果树施一次肥，他每次回来也会帮树施肥。

克里斯从来没给树施过肥，但他对任何需要动手的事情都充满热情，立刻把T恤袖子卷到肩膀上。卡卡用铲子在树根周围挖了几个浅坑，间距均匀，深度刚好。他把肥料均匀地撒进每个坑里，然后盖上土，用水瓢从旁边的水桶里舀水，慢慢地浇在盖好的土上，让肥料和土壤充分混合。

克里斯在旁边学着他的样子挖坑，挖到第三个的时候铲子忽然碰到了一个硬硬的东西，发出沉闷的金属撞击声。

他蹲下去用手扒开泥土。

树根旁边埋着一块小石碑，大概一个手掌那么宽。

他小心翼翼地把小石碑周围的土一点一点拨开，卡卡走过来蹲在他旁边。石碑上刻着外婆的名字和一行日期，字迹已经很浅了，但刻痕还在，指尖摸上去能感觉到每一个字母的轮廓。

“这是我小时候外公埋的，”卡卡用指尖把石碑上的泥土一点一点擦干净，声音很轻，像是在教堂里念祈祷文，“外婆生前说这棵树是她的，死了之后也要陪着这棵树。每年芒果熟的时候，外公都会摘第一个芒果放在这块石头前面。”

克里斯把铲子放在一边。他没有说话，只是把手按在树根上——那根根须粗壮而温暖，在午后的阳光里泛着深褐色的光泽，树皮上有几道细密的裂纹，像老人手背上的皱纹。

他蹲在那里，手掌贴着树根，阳光从芒果树的枝叶间漏下来，在他的手背上画了几道金色的细线。他的拇指无意识地在树皮上轻轻摩挲，像在安抚一个沉睡的人，又像是在接受她的审视。

“那她现在也有我们陪着了。”

卡卡没有说话。他只是把手覆在克里斯的手背上，和他一起按着那根粗壮的树根。

外婆的名字在石碑上安静地泛着光，芒果树在他们头顶轻轻摇晃，像一个沉默的见证人，见证这两个年轻人在这棵树下许下的没有说出口的承诺。

最后一晚，克里斯半夜醒来去厨房喝水，巴西的夜晚终于凉快了一些，月光从厨房的小窗照进来，把水槽和灶台都镀上了一层薄薄的银色。他打开冰箱给自己倒了杯冰水，站在窗边喝完，正准备回房间，余光扫过院子里时停住了。

藤椅上还有一个人影。

外公一个人坐在那里，腿上盖着那条旧毛毯，面前是那棵芒果树和满天的星星。

竹椅还是那把竹椅，昨晚他躺在上面睡不着，翻来覆去地嫌热。今晚他没嫌热，只是安静地在外公旁边坐下来。

外公没有说话。克里斯也没有说话。两个人就这么并排坐着，面前是那棵芒果树巨大的树冠，树冠上方是银河，银河边上是那颗克里斯起名叫卡卡的星星。

夜风吹过芒果树的叶片，和昨晚屋顶上听到的声音一模一样——那种类似雨声的沙沙响。远处有一只猫头鹰在叫，叫了三声之后安静下来。更远处田野里的虫鸣时断时续，像一首没完没了的催眠曲。

他想起外公白天说的那句话——这个老人活了这么多年，见过很多人，从卡卡出生起就坐在这个院子里看着这棵芒果树。他看着卡卡从小时候光脚在院子里踢球到长成现在这样。然后卡卡带回了一个人——葡萄牙语说得太标准、把梯子架到屋檐上爬上去看星星的人。他看着这个人修好了被风吹歪的篱笆，看到卡卡和这个人说话时总是扬起的嘴角，他看了他好几天，他说：“真希望你能多留几天。”

克里斯忽然有些不知道该怎么回答。

过了很久，外公深吸一口气，忽然开口了，他说了一句葡萄牙语，语速很慢，一个字一个字地说，像是在给刚学说话的孩童念课文。克里斯没有完全听懂——外公的巴西口音比他习惯的欧式葡语更软，尾音往上飘，有些音节被吞掉了，但他的大脑在拼命抓取那些他能辨认的关键词。他听懂了“卡卡”，听懂了“你”，听懂了“他”。

外公看他没反应，又重复了一遍。这次他用手指了指克里斯，又指了指屋里卡卡的房间，然后把手放在自己心口上，轻轻拍了两下。

克里斯这次听懂了，他不好意思地笑了笑，把手放在自己心口上，对外公点了一下头。

外公看到他的动作，伸手轻轻揉了揉他的一头卷毛，慢慢地笑了。他把手从心口上放下来放在膝盖上，重新转向那棵芒果树，用只有自己听得见的音量哼起了一首很老的歌。

那首歌的调子很低，低到几乎融进了夜风里，但克里斯还是依稀辨认出了旋律的轮廓——大概是很多年前这个老人和他的妻子一起在教堂里唱过的某首赞美诗。

克里斯静静的，没有出声，他只是安静地坐在那把竹椅上，陪这个老人看今晚的星空。

外公的藤椅比他这把竹椅高一些，所以他稍微仰着头，和老人一起看着同一片天空，听着同一首被风吹散的歌。

月亮从芒果树的枝叶间缓缓移过，在他手背上投下斑驳的光影，他低头看着那些光影，想起今天下午在树根旁边那块刻着外婆名字的石碑，想起卡卡用指尖把它一点一点擦干净的样子，想起树冠在头顶轻轻摇晃的沙沙声会不会像那个慈祥的外婆在唱歌。

银河缓缓地旋转着。

藤椅上的哼唱声越来越轻，变成了均匀而缓慢的呼吸声——外公睡着了，头靠着椅背的藤条，嘴角还残留着那首没唱完的歌的弧度。

他腿上的旧毛毯滑下来一角，露出里面洗得发白的衬里。克里斯轻手轻脚地站起来，把毛毯拉上来盖住老人的肩膀。

他缓缓地在黑暗里走着，生怕吵醒了卡卡，轻手轻脚地推开通往卧室的门，卡卡安稳地侧躺在床上，呼吸平稳而绵长，一条手臂搭在他那侧的枕头上。

克里斯的动作放得更青睐，在黑暗中爬上床，把那条手臂轻轻移到自己肩膀上，把自己整个人塞进卡卡怀里，额头抵着他的锁骨。卡卡在半梦半醒之间收紧了手臂把他圈住，下巴搁在他的头顶上，含含糊糊地说了一句他没听清的话。

卡卡那颗心脏正隔着皮肤和肋骨一下一下撞击着克里斯的胸膛，同一种节奏，同一种频率，说着只有他们俩才读得懂的爱语。克里斯闭上眼睛，在芒果树和星空的注视下，在这间被月光照得半明半暗的房间里，在卡卡的呼吸声里慢慢沉入睡眠。

明天他们就要飞回马德里了，又是无尽的比赛与训练，但今晚还在巴西，偷得最后半日闲。

第149章

从巴西回来三个星期，克里斯还是耐不住了，他身上的烘焙基因仿佛被这次巴西之行点燃了，卡卡看着厨房里鸡飞蛋打一片，刚想开口，却自知劝不住克里斯，遂站在一旁当安全员以防“事故”发生。

克里斯把木薯粉倒进搅拌杯的时候，卡卡正倚在厨房门框上，手里端着一杯水。晨光从他身后的窗户照进来，落在他浅蓝色的棉质睡衣上，领口的扣子松了两颗，锁骨在衣领边缘露出一点弧度，他刚睡醒，头发还没梳，几缕棕色的发丝翘在耳后。

“盖子。”卡卡抬了抬下巴，指向搅拌机盖子的方向。

克里斯不禁有些心虚，上次他用搅拌机，结果盖子没盖紧，菠萝汁飞溅了一厨房，气味很美妙，黏黏的触感却不怎么样。

卡卡笑了笑，把水杯放在门框旁边的矮柜上，走过去从克里斯手里接过搅拌杯，手指故意轻轻擦过他的手背，指尖还带着水杯外壁凝结的水珠的凉意，他用力把盖子旋紧，顺时针拧到底，然后退后半步，重新松弛地依靠在橱柜边上，把杯子端起来喝了一口，目光却一直流连在克里斯因忙碌而微微发红的脸上。

克里斯丝毫没有察觉到卡卡的目光，抬手擦了一下额角的薄汗，干脆地按下开关。

搅拌机瞬间发出均匀低沉的轰鸣，木薯粉、牛奶、油和鸡蛋在杯子里旋转，起初是散沙般的粉末和液体各自为政，接着变成粗糙的颗粒，再然后凝聚成光滑的、微微发黄的面团。他欣慰地把搅拌杯取下来，把面团倒进一个大碗里，开始往里面加芝士碎。

卡卡换了个姿势，仍在旁边看着他。

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