魔爪文学

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凉褥子，凉床单，凉空气。　　碰到的那一瞬间，人会猛地惊醒。　　醒过来也不说什么，只是把身体往墙角缩。　　缩得很小，像要把自己硬塞进一个最小的角落里。　　好像这样，就不会显得床太空。　　有天中午，他从外面回来。　　路过巷口的饭摊，顺手买了两份。　　一份鱼，一份青菜，米饭打包得整整齐齐。　　拎着走到院门口，他停住了。　　院门关着，锁挂在扣上，上面落了点灰。　　他站在门口，拎着两份饭，站了很久。　　久到饭的热气透过纸包，慢慢散了，手背也不烫了。　　最后他还是开了门，把两份饭都摆上桌。　　对面那碗摆得很端正，筷子放在旁边，跟以前一样。　　他坐下来，扒了一口饭。　　鱼有点咸。　　“这家鱼做得不行。”他对着对面的空碗说，“比厦城那家差远了。”　　“你以前不是最会挑吗，出去吃饭总挑三拣四。”　　“这次怎么不挑了。”　　屋里静悄悄的。　　只有他自己说话的声音，落下去，又弹回来。　　他也不觉得尴尬。　　一边吃，一边说。　　从鱼的咸淡说到巷口小贩缺斤短两，再说到今天在街上看见一个人，背影跟张海侠有几分像，走近了才发现不是。　　说了很多。　　说累了就扒两口饭。　　吃到最后，两份饭都见了底。　　撑得胃疼。　　他捂着肚子，蹲在院子的井边，吐得天昏地暗。　　吐完了，用凉水冲了把脸。　　扶着井沿喘气。　　井水里映出他的脸，额角的伤还没好，结痂皱巴巴的，人也瘦了一圈。　　他看着水里的人，忽然就笑出了声。　　笑得肩膀都在抖。　　“张海楼。”他自己跟自己说，“你真像个疯子。”　　轮椅是从旧屋里搬过来的。　　搬的时候下了点雨，扶手淋了点水，他一路用自己的外套包着，抱回来的。　　就放在墙角，靠窗的位置。　　跟以前一模一样。　　三年瘫痪的日子里，张海侠大部分时间就坐在这张轮椅上，看书，写报告，替他收拾烂摊子。　　轮椅扶手被他握得磨亮了一块，木纹都磨平了。　　有天夜里，刮大风。　　窗户没关严，风灌进来，把轮椅吹动了一点。　　木轮子蹭过地板，发出很轻的“吱呀”一声。　　张海楼在隔壁房间，一下就坐起来了。　　他几乎是立刻跳下床，鞋都没穿，赤着脚就往外跑。　　脑子里只有一个念头。　　虾仔醒了。　　他又自己推着轮椅出来倒水了。　　走到门口，他伸手去推门。　　手指碰到门板的那一刻，动作顿住了。　　他站在门口，慢慢平息呼吸。　　然后推开门。　　月光从窗缝照进来，刚好落在轮椅的椅背上。　　就停在那里。　　屋里没有人。　　什么都没有。　　只有风，把窗帘吹得轻轻晃。　　张海楼站在门口，看了很久。　　很久很久。　　然后他走进去，把轮椅慢慢推回墙角。　　摆正。　　又用袖口，把扶手擦了一遍。　　擦得很慢，很仔细。　　就像那个人，只是出门办点事，随时还会回来坐。　　那天后半夜，他在轮椅旁边的地上坐了一宿。　　烟一根接一根地抽。　　烟灰掉在地上，积了薄薄一层。　　天快亮的时候，他太困了，头一点一点的，迷迷糊糊合上眼。　　半梦半醒之间，听见身后有轮椅碾过木地板的声音。　　很轻，却很清楚。　　紧接着，是一句熟悉的、冷淡的声音。　　带着点不耐烦。　　“你又抽了一夜？”　　《百年孤影》2　　张海楼猛地回头。　　屋子里空空荡荡。　　晨光从窗户照进来，落在轮椅扶手上。　　他还保持着回头的姿势，手指僵在半空。　　什么都没有。　　只有风，从门口吹进来，带着点清晨的凉。　　又过了很多年。　　几十年了吧。　　张海楼已经算不太清了。　　日子太多，又长得都差不多，叠在一起，就分不清哪年是哪年。　　他倒是越来越熟练了。　　熟练地一个人换绷带，一个人吃饭，一个人收拾行李，一个人从重伤里熬过来。　　再没摔过水壶，再没买错过饭，再没对着空椅子说一整晚的话。　　好像真的已经忘了。　　好像真的已经习惯了。　　直到那天，他在旧港的旧货市场，看见那块表。　　摊子摆在巷子最里面，灰扑扑的，堆了一堆旧铜器、旧怀表、烂首饰。　　他本来只是路过。　　眼角余光扫到的时候，脚步猛地就停了。　　一块白色的旧表，放在一块脏布上。　　表盘泛着黄，花纹被磨得很模糊。　　只隐约能看见一个壳的轮廓，张着大螯，底下是细腿。　　寄居蟹。　　一瞬间，他呼吸都停了半拍。　　摊主抬头招呼他，声音嗡嗡的。　　“先生，要点什么？”　　张海楼没说话。　　他蹲下去，伸手去拿那块表。　　手指碰到表壳的那一刻，竟然有点抖。　　他把表拿起来，对着阳光看。　　表盘上的花纹模模糊糊的，越看越像。　　真像。　　太像了。　　像张海侠以前左手上，常年戴着的那块。　　“这个多少？”他听见自己问。　　摊主伸出一根手指，报了个离谱的价。　　旁边的懂行的客人偷偷摆手，示意不值，明显是坑外地人的。　　张海楼没还价。　　直接付钱。　　抓着那块表，转身就走。　　走得很急，快得像怕晚一步，这块表就会没了。　　回到住处，他把灯开到最亮。　　搬了个凳子坐在灯下，对着那块表看。　　翻过来，调过去。　　表不走了，机芯锈了。　　他也不在意。　　就看表盘上那点模糊的花纹。　　看一会儿，笑一下。　　看一会儿，再笑一下。　　像个傻子。　　看着看着，就不对了。　　灯太亮，花纹越看越散。　　壳的比例不对。　　腿的数量也不对。　　甚至寄居蟹旁边那道标志性的弧线，都只是表壳磨损后留下的划痕。　　根本不是寄居蟹。　　只是一块普通的、花纹有点像的旧表。　　假的。　　张海楼坐在灯下，手里攥着那块假表。　　攥得越来越紧。　　表壳的边缘硌在掌心，尖锐的疼。　　窗外不知道什么时候下起了雨。　　暴雨砸在瓦楞上，噼里啪啦的，吵得人脑子发懵。　　他就那么坐着，坐了一整夜。　　烟一根接一根地烧，烟蒂扔在脚边，堆了满满一缸。　　到天快亮的时候，他张开手。　　掌心已经硌出了一圈深深的印子。　　红的，泛着白，很久都消不下去。　　表还是那块假表。　　他没扔。　　抬手，放进了贴身的口袋里。　　假的又怎么样。　　至少有那么一秒钟，他真的以为找到了。　　张海楼有一只樟木箱子。　　走到哪儿带到哪儿。　　里头装的东西很杂。　　有张海侠以前穿过的一件旧衬衫，白色的，领口磨旧了，袖口也裂了线。　　有半瓶没吃完的旧药，标签早就掉了。　　有他写过字的半张纸，边缘发脆。　　还有很多很多乱七八糟，根本没用的东西。　　一根线头。　　一个空药瓶。　　一片夹在书里的、早就黄透了的树叶。　　每一样都不值钱。　　每一样都跟张海侠沾点边。　　他什么都舍不得丢。　　有一年搬家，遇上暴雨。　　箱子没盖严，淋了半箱水。　　夜里搬完家，他蹲在地上翻箱子。　　翻到那件旧衬衫的时候，整个人都停住了。　　衬衫湿透了，沉甸甸的，往下滴水。　　颜色也泡得发旧。　　他赶紧拿起来，一点点把水拧干。　　动作很轻，像怕扯坏了。　　然后拉了根绳子，晾在灯下。　　湿衣服沉甸甸地挂在绳子上，水珠往下滴，滴答，滴答。　　他站在旁边，盯了很久。　　然后忽然低下头，凑过去。　　鼻尖贴在潮湿的布料上。　　闻了一下。　　什么都没有。　　没有皂角味，没有淡淡的药草味，没有一点属于那个人的味道。

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