魔爪文学

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什么都没有了。　　最后一点味道，也散干净了。　　他站在那里，很久都没有动。　　灯很亮，照着他垂下来的侧脸。　　看不清表情。　　过了很久，他才慢慢把脸埋进那件潮冷的衣服里。　　肩膀塌下去一点。　　没哭。　　就是很久很久，都没有抬头。　　原来不是只有人会死。　　连味道都会死。　　有一年，他去南洋旧街办点事。　　路过一个粿条摊，香味飘过来的时候，他脚步顿住了。　　很像。　　太像厦城那家老店的味道了。　　他站在摊前，站了很久。　　老板问他来不来一碗。　　他说来。　　一碗粿条，少放菜，多放肉。　　跟以前一样。　　端上来的时候，冒着热气。　　他拿起筷子，吃了一口。　　味道很像，米浆的香气，汤底的鲜，连葱花切的粗细都差不多。　　却不是。　　差在哪呢。　　说不出来。　　反正不是。　　以前每次去吃，旁边都会坐着一个人。　　嫌他烟味重，让他坐远点。　　嫌他话多，吃饭也堵不上嘴。　　吃着吃着，把菜夹到他碗里，再偷夹他一块肉。　　然后他也把对方的肉抢过来。　　吃到最后，那个人又会把自己碗里的肉，都悄悄夹到他碗里。　　那些味道从来不是单独存在的。　　是跟人绑在一起的。　　人没了，味道再像，也不是了。　　他还是把那碗吃完了。　　连汤都喝得差不多。　　临走的时候，还对老板笑了一下，说不错。　　老板很高兴，说下次常来。　　他点了点头，转身拐进巷子。　　刚走到墙根，就扶着墙干呕。　　胃里一阵一阵地翻。　　什么都吐不出来，只剩酸水。　　他扶着墙，喘了好半天。　　抬起头的时候，眼眶是红的。　　也不知道是吐的，还是别的什么。　　他用手背抹了一下嘴。　　笑了一声。　　行吧。　　找不着就算了。　　真正撑不住的那次，是哪一年来着。　　记不清了。　　只记得那次伤得很重，胸腹被划了很深一道口子，血透了三件衣服。　　他跌跌撞撞回到住处，推开门，屋里一片黑。　　没点灯。　　他甚至懒得走过去点。　　就靠在门后，慢慢滑坐下去。　　血顺着手指尖往下滴，滴答，滴答，落在地上。　　屋里太静了。　　静得只能听见自己喘气的声音。　　那天他想了很多。　　想活着有什么意思。　　回来没人等。　　受伤没人问。　　饭没人抢。　　抽烟没人骂。　　熬夜也没人抬手把灯关了。　　连话都没人说。　　他从袖口里摸出一片薄刃，那是他藏了一辈子的杀招。　　放进嘴里。　　刀片冰凉，贴在舌头上，带着点铁腥味。　　血腥味慢慢在嘴里漫开。　　他盯着房梁看，看了很久。　　心里很平。　　一点都不怕。　　死就死了吧。　　活了这么久，也够本了。　　就在刀刃往下压的那一刻。　　他忽然想起一句话。　　《百年孤影》3　　很多很多年前，他出任务不要命，伤刚好就跑去下河摸鱼。　　张海侠在河边冷冷看着他，丢下一句。　　“你这人命真硬，可别浪费了。”　　就这么一句。　　平常得不能再平常。　　他却忽然停住了。　　刀片还在嘴里。　　血顺着嘴角往下流。　　他就那么坐了很久。　　很久很久。　　然后“噗”的一声，把刀片吐在了地上。　　当啷一声，在死寂的屋里，特别响。　　他抹了把嘴上的血，扶着墙，慢慢站起来。　　给自己找了药，翻出绷带，一点点缠上。　　动作很慢，却很稳。　　缠完了，坐在桌边，倒了杯水。　　水凉了，他也不在乎，一口喝完。　　然后坐在那里，坐到天亮。　　天蒙蒙亮的时候，他站起来，去院子里打了盆水，洗脸。　　水泼在脸上，凉得人一哆嗦。　　他看着水里的自己，跟什么都没发生过一样。　　继续活。　　再后来，几十年过得更快了。　　张海楼身上的怪习惯也越来越多。　　水壶永远放在伸手就能摸到的地方。　　药、绷带、刀、火柴，摆得整整齐齐，闭着眼都能找到。　　睡觉永远睡床外侧，里侧空着，褥子也一直铺着。　　午夜前不见人，不接活，不喝醉。　　从不在一个地方住超过十年。　　因为房子一旦有了“家”的样子，就太难熬了。　　他像一个活着的旧物仓库。　　每一样东西，每一个习惯，每一句下意识冒出来的话，都替他记着张海侠。　　他什么都没丢。　　因为他知道。　　只要自己一松手。　　那个人，就真的会一点痕迹都不剩了。　　越到后面，幻觉就越多。　　有时推开门，会下意识说一句“我回来了”。　　说完了，才想起屋里没人。　　有时半夜醒过来，会觉得旁边有人翻身。　　伸手去摸，又是凉的。　　有时走在街上，看见个清瘦的背影，会跟两条街。　　追到最后，人家一回头，是张完全陌生的脸。　　他也不失望。　　转头就走。　　像早就习惯了。　　他已经习惯了从错觉里活着。　　那天夜里，雨下得很大。　　他又做梦了。　　梦里是那间最老的旧屋子。　　墙壁斑驳，桌上点着油灯。　　他发着高烧，坐在地上，伸手想去够水壶。　　水壶没够到，先听见里屋传来“吱呀”一声。　　是轮椅碾过地板的声音。　　他猛地回头。　　屋里黑漆漆的，什么都看不清。　　只有雨声很大。　　他往前走了两步，看见靠窗的地方，摆着那块白色的假表。　　在油灯底下，泛着冷冷的光。　　再往前，门“吱呀”一声开了。　　有个清瘦的人影站在门口，背对着他。　　声音从前面传过来。　　很轻，很淡。　　“你回来得太晚了。”　　张海楼的心脏猛地揪紧。　　他冲过去。　　几乎是扑过去的。　　“虾仔！”　　人影却在指尖碰到的一瞬间，散了。　　屋里空空的。　　什么都没有。　　雨还在下。　　雷声滚过屋顶，轰隆一声。　　梦境在这一声里，轰然炸开。　　张海楼猛地惊醒。　　满头冷汗。　　胸口剧烈起伏，呼吸急得像刚从水里捞出来。　　喉咙干得发疼。　　他还没从梦里缓过来，手先伸了出去。　　往旁边。　　往常的一百多年里，每一次伸过去，都是空的。　　都是凉床单，凉空气，凉月光。　　但这一次。　　指尖先碰到的，是温热的皮肤。　　再往下，是手腕。　　底下有脉搏。　　一下一下，稳稳地跳着。　　活的。　　张海楼整个人僵住了。　　他甚至不敢动。　　怕一动，又是幻觉。　　身旁的人被他抓得有点疼，翻了个身。　　刚睡醒的声音，哑哑的，带着点不耐烦。　　“怎么了？”　　熟悉的声音。　　清冽的，冷淡的，是真的。　　张海楼张了张嘴。　　想说没事，就是做了个梦。　　想说你怎么醒了。　　想说虾仔，我刚才又梦见你了。　　可他什么都说不出来。　　只是死死攥着那只手腕，指节都绷得发白。　　黑暗里，张海侠安静了几秒。　　然后往他这边挪了挪。　　伸手，把他捞进怀里。　　动作很轻。　　手掌拍了拍他的后背，一下，又一下。　　声音很低，落在他耳边。　　“又梦到以前了？”　　张海楼的喉结艰难地滚了滚。　　他把脸更深地埋进那人温热的颈窝里，像一个在深海里憋足了百年的溺水者终于浮出水面。　　过了好一会儿，才闷闷地“嗯”了一声。　　“梦见什么了？吓成这样。”张海侠的手指顺着他被冷汗浸湿的头发往下捋，语气里带着点无奈的纵容。　　“南安号，还是百乐京？”

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