魔爪文学

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第41章（第1页）

声音从嗓子里出来，沙哑，发抖。我吞了口口水，喉咙像被砂纸刮过。

没有回应。

茶几底下。没有。电视柜后面。没有。鞋柜旁边，窗帘背后，沙发缝里。没有。冰箱门把手上也糊着一层。那是它最喜欢用触角点的地方——每次我开冰箱拿可乐，它的触角就伸过来，末梢弯弯地勾住把手边缘，单眼从下往上翻着看我。现在粘液从把手往下淌，在冰箱门白色的漆面上拉出一道泪痕似的轨迹。厨房的灶台上也有。抽油烟机的边缘挂着几缕，像谁把一锅银色的糖浆煮开之后忘了关火，糖浆漫出来，挂在锅沿上，凝固了一半。

我站在客厅中间。脚跟是粘的。地板上有一层极薄的粘液，踩上去的时候鞋底和地板之间拉出一声极轻极细的撕扯声。四周全是那股味道，越来越浓，像整间屋子在发酵。我的心跳从重变成了快，太阳穴一突一突的，后背有冷汗顺着脊柱往下淌。

卧室的门关着。

门缝里透出来光。不是日光灯那种刺眼的白，不是月光那种清冷的银。是更柔的、更沉的，像把一整颗月亮碾碎了泡在水里，等水沉淀之后从水面下透出来的那种光。那光在动。一明一灭，从门缝最亮处开始，一波一波往边缘扩散，每扩散到最边缘就暗下去，然后门缝深处又亮起来。像在呼吸。像门那边有一头巨大的、安静的活物，正趴在我卧室里，一下一下地喘着气。

我的手放在门把手上。金属是温的。不是被体温焐热的那种温，是被粘液裹住了，粘液是温的。我拧开门。门页转动的时候，那些粘液从门框和门板之间的缝隙里被拉出来，拉成无数根极细极细的丝，在空气里轻轻颤着。

门开了。

我的呼吸停了。不是屏住，是停。肺里的空气像被什么东西抽走了，胸口发空。我想说话，想说“天哪”，想说“这是什么”，但喉咙里只挤出一个极轻的、含混的气音，像被踩住了脖子的什么东西。

因为我看到了一个，会在我记忆里留存一辈子的画面。

天花板正中央垂下来一个茧。

从灯座、吊灯链、窗帘杆——所有能挂住丝的地方，无数根丝线汇聚下来，编织成一个巨大的、倒悬的囊状物。它太巨大了。我从来没有亲眼见过这么大的茧。以前在昆虫图鉴上看过的那些蚕茧、蝶蛹，最大也不过手掌那么长。这一个，从天花板垂到床面，底部陷进被子里，把它压出一个深深的凹坑。月光从窗帘缝隙里照进来，落在茧的表面，那些丝膜是半透明的，极淡的月白色，像把满月的月光揉碎了拉成丝再重新织在一起。

我的头皮在发麻。不是恐惧——不，有恐惧。但不是那种“有东西要伤害你”的恐惧。是更深更原始的什么，像一个人站在悬崖边缘，低头看见底下不是深渊，而是一片从未被人类踏足的月白色海洋。你不知道那片海会把你吞没还是托起，你只知道它在那里，而且它一直在那里，在你不知道的时候就已经在了。

那个茧，在呼吸。

整个茧的表面在极慢极慢地起伏。顶端微微鼓起，鼓到最饱满的时候停住，然后那股起伏往下传递，经过中段，到达底部。底部的丝膜在起伏到达的时候轻轻收紧，像收拢的手指，然后松开。被攥过的被子表面留下一圈更深的湿痕。起伏的频率慢得不像呼吸，像一棵树在漫长的夜里把根须往更深处探了一寸。

我往前走了一步。腿在抖。膝盖发软，像踩在棉花上。地板上散落着樟树叶——今早出门前放进箱子里的那几片，它没有吃。叶片完整，叶缘没有被啃过的痕迹，只是表面被覆了一层极薄的膜，叶脉被洇成更深的颜色。叶子旁边是它的绒毛——粉红色的，极细极细的，一小撮一小撮粘在木地板的缝隙里，从卧室门口一直延伸到茧的正下方。它在爬进茧之前，把身上最后一点粉红色的绒毛蹭掉了。那条痕迹在地上铺成一条歪歪扭扭的路，路的尽头是这个垂下来的、正在呼吸的巨茧。

我绕过那条痕迹。脚踩在地板上，尽量不碰到那些绒毛。茧壁上有东西——一道粉红色的残影，极淡极淡的，从茧的中段斜着往上延伸。那是粉球把自己裹进去之前，身体最后一次贴过茧壁内面时留下的。那抹粉红还没有被月白色完全吃透，还留着一小片，像桃花瓣被夹在书页里压了很多年之后褪成的颜色。

我伸出手。指尖悬在茧壁前面。不到一厘米。能感觉到从茧壁透出来的温度。温的。比室温高一点，比体温低一点。丝膜在指尖下方极慢极慢地起伏着，那股温像被什么东西从茧内部泵出来，透过一层一层的丝膜，透过那些极细极细的缝隙，传到我的指尖。我只要再往前一点，就能碰到它。碰到这个它花了不知道多久、从自己身体里一点一点抽出来的丝，编织成的茧。

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