魔爪文学

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第42章（第1页）

它的身体就在里面。在那一层一层的丝膜和粘液里面，正在被拆解。幼虫的体节，腹足的爪尖，触角末梢的绒毛，深褐色的头壳——全部拆成最原始的浆液，然后在浆液里重新组装。

我把手收回来。手在抖。我把抖的那只手握住另一只也在抖的手，两只手交握在腹部前面，指节泛白。

“粉球。”

茧的底部轻轻收紧了一下。不是巧合。不是呼吸的起伏。是这个名字被说出口的时候，茧内部的某一部分还没有被完全拆解掉的某一部分——听见了。

它在里面回应我。

在被拆成浆液的这个过程里，它还留着一小块意识，留着一个能认出自己名字的本能，等着我回来。我张了张嘴，喉咙被什么堵住了。不是还有话要说，是说不出来了。鼻子发酸，眼眶发热，睫毛根部蓄了一层薄薄的水。眼前的茧从清晰的月白色变成模糊的、晃动的、被泪水折射成无数颗碎光的光团。我没有哭。

我只是站着，站在一个巨大的、被我自己养大的茧前面，手在抖，整个人从头到脚都发麻，脑子里只有一个念头——它在里面。它没有等我，但它还在里面。

“我找到你了”

我在沙发上翻了个身，毯子从肩膀滑下去一半，夜风从窗户缝隙里钻进来，凉凉地贴着锁骨。意识还泡在半睡半醒的浑水里，脑子里晃着一些碎片——茧的起伏、樟树叶上的粘液、那个女人站在槐树底下的背影。然后有什么东西扫过我的脸。

极轻的，像被风吹起来的发丝掠过皮肤。我抬手挥了一下，指尖碰到什么。不是发丝，更硬的，更脆的，像干透了的草叶尖端，被指甲刮到的时候发出极细极轻的“咔”。我睁开眼。

窗户外面趴着一个人。

我的心脏猛地撞了一下肋骨，整个人从沙发上弹起来，后背撞上靠垫，靠垫滑下去掉在地板上，发出一声闷响。

那一瞬间脑子里所有的困意全被炸飞了，只剩下一个念头——六楼，这是六楼，窗户外面不可能有人。但她就在那里。不是站在窗台上，不是挂在窗框上。

是趴在玻璃上，整张脸贴着玻璃，五官被压得变了形，像一只被按在透明玻璃板上的飞蛾标本，翅膀还在挣扎，但身体已经钉死了。她的头发垂下来，极长的，深灰色的，从窗顶一直拖到窗底，被夜风吹起来，在玻璃外面一丝一丝地飘。

那些头发末梢扫过玻璃的时候发出极细极轻的沙沙声，和我刚才在梦里感觉到的扫过脸的东西一模一样。有几缕头发被窗户的铝合金边框挂住了，扯着，绷成几根极细的弧线，末端在风里颤。

她的眼睛瞪得很大。

不是人的眼睛在瞪大，是眼眶本身就撑到了极限——眼睑退到了眼球边缘，像一层多余的皮褶，已经失去了眨动的功能。整只眼球完整地、赤裸地暴露在空气里，表面没有水光，是干的，干得像两颗被太阳晒了很久的玻璃弹珠。

瞳孔是灰绿色的，是粘液干透之后边缘翘起透明薄膜时透出来的那种灰绿。瞳孔正中央有一个极小的黑点，不是圆的，是裂开的，像被针尖从内部刺破的卵壳。

没有睫毛。眼眶周围是一圈暗绿色的甲壳质，从眉骨开始，绕过太阳穴，绕过颧骨，在下颌收拢，把整张脸的正面圈成一个不规则的椭圆形，像某种昆虫的面板，硬邦邦地嵌在人类皮肤中间。那些甲壳质在月光里泛着极淡的荧光，每一条纹路都看得清清楚楚——不是光滑的，是布满极细极密的刻点，和李建国胸前甲壳上的刻点一模一样。

好像是出任务那个相框里的女人！

她的嘴在动。

嘴唇本身已经裂开了几道口子。不是干燥裂开的，是嘴唇被从内部撑破了，裂口往脸颊方向延伸，露出下面一层更深的、发暗的绿色组织。那些裂口边缘有极细的纤维状结构在蠕动，像无数根极小的触角从口腔内壁探出来，卷住空气里的什么，然后缩回去，再探出来。

她的嘴一张一合，反反复复只有一句话。隔着玻璃听不见声音，但我读出了她的口型。不是完整的一句话，是几个字，被她翻来覆去地嚼，像牛反刍草料那样，从喉咙深处翻上来，嚼碎了，咽回去，又翻上来。

“我找到你了”

我的血一下子凉了。不是形容，是从头顶开始，像有一桶冰水顺着头皮往下浇，经过后颈，顺着脊柱一路浇到尾椎。

手指攥紧了沙发垫边缘，指甲嵌进布料里，指节泛白。整个人僵在沙发上一动不动，膝盖上的毯子滑下去堆在脚踝边，赤着的脚踩在地板上，脚趾蜷起来，脚心全是冷汗。找到了。她在窗户外面的半空中，用那双没有睫毛的灰绿色眼睛盯着我，嘴里反反复复嚼着三个字：找到了。她找到了什么？这扇窗？这间屋子？卧室里那个正在化蛹的茧？还是我？

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