魔爪文学

手机浏览器扫描二维码访问

第118章 我在漫展一天拍了493张照片（第2页）

温嘉有些惊讶，他看着那个女人，四下里又找了一下，没有女孩的影子。

“她在哪儿？我原来有小粉丝吗，是我的荣幸…….”

“她走了。”

那个女人看着温嘉，突然说道。温嘉一怔。

“什么？”

“她走了。昨晚，她发了高烧，很久了，没能熬过去。”

话音落下，女人提着胶袋，端着碗，一步一步地走下台阶。她的背影被拉得很长。胶袋里的空瓶子在袋子里碰撞，发出细碎的、清脆的、像是有什么东西在风中轻轻撞击的声响。

那些声音在夜风中被吹散了，变得很轻，很碎。

温嘉沉默了一会，有些手足无措，他只能本能转过身，从筐里拿出下一个面包。

队伍还在往前移动。一个人接一个人。一只手接一只手。

那些手有老有年轻，有的粗大，有的细瘦，有的皮肤是深棕色的，有的是浅色的，有的指甲修剪得很整齐，有的指甲断了、裂了、嵌着黑色的污垢。它们从黑暗中伸过来，停在面包筐的面前，等着一个热的面包落在它们的掌心。

温嘉把手伸进筐里，抓住一个面包，拿出来，放在一只手里。面包从他的指尖滑到那只手掌的中央，那只手握住了它，然后缩回去，消失在黑暗中。

他旁边那个十几岁的男孩还在发碗和勺子。他的动作比刚才更快了，但还是很认真。他看了一眼温嘉手里的面包筐，面包已经不多了。他朝后面喊了一声，声音不大，但很清楚。

“面包！再来一筐！”

一个老人从清真寺里面走出来，手里提着一个巨大的、白色的胶袋，袋子里装满了刚烤好的、还在冒热气的面包。

他把袋子放在地上，解开袋口的结，把面包一个一个地放进筐里。

易卜拉欣站在汤桶后面，拿着长柄勺子。他不止在舀汤。他在看。

看那些排队的人的脸，看他们端着碗找位置的样子，看他们在台阶上坐下来、把面包掰开、把汤吹凉、把第一口食物送进嘴里的样子。

温嘉站在面包筐后面，发着面包。他不知道自己发了多少个了。

五十个？八十个？一百个？他的手在重复着一个动作——从筐里拿起来，递出去，从筐里拿起来，递出去。他的手掌上沾了面包表皮的焦粉，黑色的，细碎的，像是炭灰一样的东西。他的手指在那些焦粉里变得干燥了，指纹的纹路里嵌着那些细小的、黑色的粉末。

他的手臂在酸。

排队的队伍变短了。台阶上坐满了人，端着碗，手里拿着面包，低着头，吃着。有些人吃得很快，快像是有人在跟他们抢，快像是他们不知道下一顿在哪里、这一顿要在最短的时间内把最多的东西塞进胃里。

有些人吃得很慢，慢像是每一口都要嚼很久、每嚼一口都要尝出每一种味道、每一种味道都不舍得咽下去。

风从街道的尽头吹过来，把那些碗里冒着热气吹散了一瞬。

有人拉了拉外套的领口，有人把手缩进袖子里，有人把面包夹在膝盖之间，双手捧着碗、让那些热汤的温度从碗壁传到掌心里。

温嘉从筐里拿出最后一个面包。

他看了一眼队伍。还有七个人。

他把面包递给排在最前面的那个人，然后转身，对易卜拉欣说。易卜拉欣没有看他，还在舀汤。长柄勺子从桶底伸下去，捞上来，汤在勺子里晃了一下，倒进碗里。他把勺子放回桶里，抬起头，看了一眼面包筐。

“烤箱里还有一炉。”他说。“哈桑在里面盯着。六分钟。”

温嘉走进了清真寺。

厨房在走廊的尽头，门开着。热气从门里涌出来，带着面包的香气和烤箱金属在高温下散发出来的、淡淡的、像是铁被加热之后的气味。

哈桑站在烤箱前面，穿着一条被面粉和油渍浸透了的围裙，手套戴在手上，正透过烤箱玻璃看里面面包的上色程度。他的脸是圆的，胡子是黑的，年轻，但眼睛下面有很深的黑眼圈。

“还有多久？”温嘉问。

哈桑头也没回。“三分钟。”

“外面还有七个人。”

哈桑把烤箱的温度调低了一点，转过头，看了一眼温嘉，又看了一眼他的围裙，又看了一眼他的脸。他的目光在温嘉脸上停了一下，然后移开了。

“你就是那个警察。那个在新闻上的。”

请关闭浏览器阅读模式后查看本章节，否则将出现无法翻页或章节内容丢失等现象。