魔爪文学

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第118章 我在漫展一天拍了493张照片（第3页）

“是。”

“易卜拉欣跟我说过你。”哈桑用手套在烤箱门上敲了一下，像是在敲一个节奏，又像是在确认烤箱门是关着的。“他说你是个好人。”

温嘉没有说话。他靠在厨房的门框上，看着烤箱里的面包。那些面团在烤箱里慢慢地、不可逆转地膨胀着，表面从白色变成金黄色，中间有一条裂开的纹路，纹路的边缘是深褐色的，像是一道被烤干了的、不会再流血的伤口。

面包的香气从烤箱的缝隙里渗出来，填满了整个厨房，浓得像是可以用手抓住。

“好了。”

哈桑戴上手套，打开烤箱门。热气扑面而来，带着一股麦子和火和时间共同完成的、让人说不出话的味道。他把烤盘抽出来，放在料理台上。十二个面包，每一个都圆鼓鼓的，金黄色的，在厨房的灯光下像是十二个小太阳。

温嘉帮他把面包从烤盘上取下来，放进袋子里。那些面包烫得让他们的手指在碰到表皮的那一瞬间缩了一下，但没有人等它们凉。外面有人在等。

温嘉提着袋子走出厨房，穿过走廊，回到门口。易卜拉欣还在舀汤。那个十几岁的男孩还在发碗和勺子。

面包筐放在桌角，空的。队伍还剩下五个人。排队的人群里，还有最后几个人在台阶上坐着，端着碗，手里拿着面包，低着头，吃着。。

温嘉把手伸进袋子，拿出面包，放在排队的人的手里。那个人接过面包，没有走开。他站在那里，看着温嘉，嘴唇动了一下，想说什么，但什么都没有说出来。他的嘴张着，又合上了。他的喉咙在动，不是吞咽，是一种更缓慢的、更用力的、像是在咽下某种比面包更硬、更难以下咽的东西。

他把面包贴在胸口，低下头，走下了台阶。

温嘉从袋子里拿出下一个面包。他的手还在重复着同一个动作——从袋子里拿起来，递出去，从袋子里拿起来，递出去。

手掌上的焦粉更多了，黑色的，细碎的，在他的掌纹里堆积着，像是那些在一个人的一生中不断积累的、不会消失的、只是被新的覆盖了但从未真正离开的痕迹。

他不知道自己发了多少个面包。他不知道还有多少人会来。

易卜拉欣走到他旁边，把保温杯端在手里，杯盖拧开了，热气从杯口升起来，在他的胡子上凝成了细小的、看不见的水珠。

他看着台阶上那些端着碗的人，看了很久，久到保温杯里的热气不在从杯口升起来了，久到台阶上最后一个人吃完了面包、把碗里的最后一滴汤喝干净、用面包擦了碗的内壁、把那块被汤浸软了的面包塞进嘴里、嚼了很久、咽下去了。

“你知道他们明天会在哪里吗？”易卜拉欣的声音不大，像是在自言自语。

温嘉把空了的胶袋叠起来，放在桌角。“不知道。”

“我也不知道。”

易卜拉欣把保温杯的盖子拧紧，放在桌上。“我只需要知道他们今天晚上在这里。他们来过，吃了饭，喝了汤，有了力气，走回去了。能走到哪里，是他们的事。但今天晚上，在这里，他们没有饿着。这就够了。”

温嘉把那叠好的胶袋又折了一下，让它更小、更整齐、更容易放进口袋里。

他站在清真寺的门口，看着台阶上那些还在慢慢散去的人。

他们朝不同的方向走去。有人往东，有人往西，有人穿过街道消失在对面那条没有路灯的巷子里。那些背影在路灯下一盏一盏地变暗，一盏一盏地变小，一盏一盏地被夜色吞没，直到只剩下最后一个光点、最后一个轮廓、最后一双被橘黄色的光照亮了一瞬然后又暗下去的脚。

温嘉站在那里，直到那些背影都消失了。然后他转过身，看着易卜拉欣。

“赫尔南德斯太太说，下周如果她身体好，她还会来帮忙。”

“她每次都说如果身体好。”易卜拉欣说。“她每次都会来。”

温嘉把围裙解下来，叠好，放在桌上。他跟易卜拉欣道了别，走下台阶，沿着那条队伍的路，朝家的方向走去。

路灯一盏一盏地从他的头顶上掠过，橘黄色的光在他的脸上划过一道一道的影子。

那些排队的人，明天可能还会在另一个街角、另一条长椅、另一个收容所的外面出现。

一顿饭，只能帮他们一次而已。

温嘉有些郁闷的想。

他踢开脚边的石头，忽然回想起那天晚上，理查德和他说的话。

“你是个偏执的公正正义者，艾利克斯。你的感性和理性总是在争执，你想帮助所有人，救下所有人，帮一个，救一个，一个，再一个，你希望视线所及四海太平，但是那是不可能的，你知道，所以你总是痛苦，总是愤怒，总是无可奈何。”

………..

“我才不在乎。”

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