魔爪文学

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第173章 结束的黄金时代二（第3页）

安格劳斯喝了两小口，水从他的嘴角漏出来一些，沿着下巴滴到了灰色T恤的领口上。他的眼睛闭着，呼吸粗重而不均匀，但从硝酸甘油片溶解开始，那阵最剧烈的绞痛似乎在慢慢消退——温嘉能感觉到他肩膀的肌肉从僵硬到逐渐松弛，右手按在左胸上的力度也慢慢减弱了。过了一会儿，安格劳斯缓缓睁开眼睛。

那双铁灰色的眼睛里还有疼痛残留的痕迹，但意识已经重新聚焦了。

他的呼吸频率从急促趋于平缓，嘴唇的浅灰色开始慢慢恢复成接近正常的颜色——虽然仍然比平时苍白。

温嘉扶着他在地上坐了一会儿，一只手始终搭在他的后背上，感受着他呼吸的节奏和深度的变化。他能感觉到安格劳斯的心跳逐渐从紊乱趋于平缓。

又过了大概两分钟，安格劳斯的呼吸完全恢复了平稳。他用手撑着地面，缓缓坐直了身体，然后抬头看着温嘉。温嘉仍然半蹲在他旁边，一只手保持着扶着他后背的姿势。

注意到安格劳斯的眼神，温嘉看过去，可是面对那双眼睛，他最先看到的居然是歉意。

一个心脏旁边卡着弹片、刚才差点猝死在靶场上的老兵，看着把他从鬼门关拉回来的年轻人，眼里最先浮现的情绪居然是歉意。

“我的语气，”安格劳斯开口了，声音还是有些发虚，但已经恢复了他一贯的那种平稳底色，“不应该那么严肃的。”

温嘉愣住了。

“老师，你刚才差点——”

“我知道。”安格劳斯打断了他，语气不重但很笃定。他用右手撑着地面，缓缓站起来。温嘉下意识地伸手去扶，被安格劳斯用一只手轻轻挡开了。

他站直了身体，低头拍了拍膝盖上沾到的灰土，然后拿起搭在椅子上的毛巾擦了擦脸上的冷汗。动作还是和平时一样简洁利落，但每一个动作之间的间隔比平时略微长了一点。温嘉看得出他还在恢复中，只是他不说。

“今天不早了，”

安格劳斯说，声音恢复到了日常训练结束时的那种简练频率，“我得回去休息。你也该回去了。”

温嘉没有说话。他站在原地，看着安格劳斯弯腰拎起那个黑色尼龙背包，把毛巾塞进去，拉上拉链。

他的动作不快，但很稳，没有因为刚才的发作而手忙脚乱。他甚至还记得把那张记录板拿起来夹在腋下。然后他朝靶场门口走去。

走到一半，他停了一下。

“下次训练，把护腿再加固一层。”他说这句话的时候没有回头，声音已经恢复到了正常训练时的平稳，“你的扫踢力度在进步，但胫骨的硬度跟不上力度的增长速度。再这么练下去会骨裂。”

“好。”

安格劳斯继续朝门口走去。他的背影在落日余晖里拖出一条很长的影子，盖过了挡墙上的弹孔和地上的弹壳。

肩膀仍然宽厚挺直，步伐仍然沉稳有力——如果不是温嘉亲眼看见他在不到十分钟前倒在地上，他根本不会想到这个人的心脏旁边有一块弹片刚刚发作过。

温嘉目送着他走出靶场的铁门，门外停着安格劳斯那辆老旧的灰色皮卡。车门打开的声响很闷，引擎发动时的轰鸣声在空旷的工业区里回荡了几秒，然后逐渐远去，最终消失在傍晚的风里。

靶场里彻底安静下来了。

只有风吹过顶棚破洞的呜咽声，和远处某个仓库铁皮门松动的铰链在有节奏地撞击门框。温嘉一个人站在瑜伽垫旁边，低头看着刚才安格劳斯坐过的那把塑料椅。

椅面上还残留着一点水渍——是安格劳斯擦汗时滴落的，在深绿色的塑料表面上反射着最后一线落日的光。

他弯腰捡起安格劳斯落下的矿泉水瓶，拧紧瓶盖，放在桌上。然后开始收拾自己的东西。把MCX枪盒锁好，把弹壳桶搬到墙角，把射击垫卷起来和沙袋摞在一起。

每一样装备都归到该放的位置，每一样都比训练前放得更整齐一些。

就在这个时候，他想起安格劳斯说过的话——“我们愿意为之赴死的国家，也过去了。”

那个老兵刚才差点死在他面前。没有死在战场上，而是死在靶场的水泥地上。那颗弹片——那块从战场上带回来的金属——在十几年后仍然在一点一点地往他的心脏移动，每次发作都可能让他永远站不起来。

这种危险他自己比任何人都清楚，但他还是每周两次开车到这个废弃工业区，给一个年轻警察上格斗课和射击课。

那到底是为什么？

温嘉把枪盒拎起来，朝靶场门口走去。铁门在身后合上的时候发出一声沉闷的回响，生锈的铰链摩擦声粗粝悠长。

也许是因为经验还没有过时吧。又也许，这是这位老兵最后一次为他的国家尽忠。

安格劳斯的经验是什么？是在越南丛林里的一次次生死。他从那些丛林里活下来之后，回到这个他为之战斗过的国家，发现那些应该发给兄弟们的东西还是被贪了，只是从西贡的黑市转移到了加州的医保系统，所以他不在乎弗里蒙特的提案好不好心。因为他见过太多好心了。好心不能当止血带用。

但是——温嘉把枪盒放进F-150的后座，关上车门——安格劳斯还是每周给他上课。还是把毕生所学一点一点地拆解了教给他。

这个已经不相信好心能改变任何事情的人，正在把他全部的经验——格斗、射击、战术、判断——毫无保留地交给一个认识不到几个月的年轻警察。这，又算什么？

温嘉坐进驾驶座，发动引擎，但没有马上开走。他透过挡风玻璃看着靶场那扇生锈的铁门，门外是南城废弃工业区空旷的灰色水泥路面，门里是一堵嵌着无数弹头的挡墙。

他掏出手机，翻到通讯录里一个名字。大拇指在屏幕上方悬停了好一会儿。

要给亚历克斯打电话吗。还是说给其他人？

他很犹豫。

那些关于腐败，关于信任，关于一个已经过去但有人仍然在为之赴死的黄金时代，无论如何回忆，都过去了。

F-150低沉地轰鸣着驶上了回城的路。晚霞把天空染成了深橘色和灰紫色交织的条纹，远处的海岸线在暮色里变成了一条模糊的银线。风从车窗灌进来，吹散了他身上残留的硝烟味和按摩油的药味。

“…….做不到吗。”

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