魔爪文学

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第236章 不是他（第2页）

温嘉没回。他不知道该说什么。

那时候他的脑子里一直在倒带，重播当时每个细节。谁进过病房，谁递过水，谁碰过输液架，谁在门边停了一秒。他记得自己当时靠在走廊墙壁上，浑身发冷。

那股寒意从脚底心往上爬，经过膝盖、小腹、胸口，最后停在后脑勺某一处。他忍不住开始在脑子里给每个人编号。医生，护士，跟着他们来的警员，北部分局那几个后来赶到的家伙。

每个人都可能。

每个人都有可能伸手递出那粒能杀死两条命的东西。

每个人都可能是叛徒。

可是谁是叛徒？还是所有人都是叛徒？他的同事们会是叛徒吗？他该相信他们吗？他该相信谁？

凶手是谁？帮凶是谁？

是谁。

他不愿意这么想。他用力闭了一下眼，想把这种念头从脑子里挤出去，但做不到。它已经在那儿了，像一根准备生锈的钉子。

温嘉把卫衣拉下来，走到房间另一头，那张放枪的小桌前。枪在黑色防潮垫上一字排开。

格洛克20、MP5、MK18、RSH-12。

枪支表面都上过油，在晨光里泛着一种安静而冷酷的暗光。他的手停在半空。他没去碰那把他最常用的格洛克。

他的目光从一把枪移到另一把，最后落在RSH-12上。那是卡洛斯当初给他的见面礼。他拿起那把转轮手枪，枪身比格洛克重得多，冰凉、厚实，像一块被机器切割得极精确的钢铁。

他掂了掂，然后开始往弹膛里装子弹。每一颗都拿得很慢，按进去时发出极轻的金属咬合声。装完后，他把枪放进那个卡洛斯给他的特制手提小盒里，盒盖扣上时，像锁住了什么沉沉的东西。

也许这把枪更适合现在的他。

他走出门。走廊里很静，空气里有种公寓楼清晨特有的灰尘和湿拖把混合的气味。对面的门紧闭着。那是理查德的住处。

温嘉在门口站了半秒。门缝下没有光，理查德已经走了，他上班总是很早。温嘉把目光收回来，慢慢朝楼梯走去。他的步子比平时轻，鞋底在灰白色的台阶上发出很浅的摩擦声。下到缓台时，他停住了。

赫尔南德斯太太正从楼下往上走。她今天穿了件暗红色的厚外套，头上裹着一条灰底印花的小头巾，手里提着一个棕色的柳条小篮。篮子里是几只刚出炉的面包，热气从篮口慢慢往上飘，带着黄油和烤麦子的甜香。

温嘉认得那香气。那是老胡安的面包房清晨五点开炉后第一批小圆面包的味道。赫尔南德斯太太每周总有一两天会在这个时间去买。她走得很慢，左手扶着楼梯栏杆，两阶两阶地往上挪，听见脚步声，抬起头来。她一看见温嘉，眼睛先亮了一下。

“哎呀，艾利克斯，早上好，你出门去啊？”

她站定在缓台上，笑纹全聚在眼角，声音不大却暖得像刚出炉的面包。她把篮子举了举。

“真巧，刚买了面包。还是热的。你肯定没吃早饭。来，拿一个。”

不等温嘉推辞，她已经掀开盖在篮面上的白色小布，把一个圆滚滚的浅棕色面包塞到温嘉手里。面包下头还烫着，温嘉用掌心托着，像托了一颗刚掉下来的小太阳。

“赫尔南德斯太太，谢谢您。我……”

温嘉开口。他本想和平时一样，笑着跟老太太打趣几句。可话到嘴边，他发现那笑怎么都扯不出来。他的脸像被冻硬了，嘴角重得抬不动。他只能低着头看那面包，小声说，“我赶时间。晚点……晚点再聊。”

老太太眯起眼睛看着他。她离他近，能看见他眼睛下面那两团青灰，能看见他额头和颈侧细密的汗珠。她慢慢“哦”了一声，又看了看他手里的面包，轻声说：

“又熬夜了？你们这些年轻人啊。工作再要紧，饭也要吃，觉也要睡。你最近是不是老跑外头？脸色这么差。”

她说着往前凑了凑，极认真地看着温嘉的脸，“是不是警局里事情多？你这个人，什么都往身上扛，我早说过你。”

温嘉站在那里，手里托着那只滚烫的小面包。他喉咙里滚了一下，像有什么话堵在那儿，出不来。

他只能点点头，说：“没事。您别担心。我先走了。”然后侧着身子从老太太旁边溜过去，一步两级地往楼下跑。

他跑得不算急，可也没敢回头。他能感觉到赫尔南德斯太太还站在缓台上朝他看。那目光落在他后颈上，像一层温温的、让人无处躲藏的东西。

他出了公寓门，把面包塞进嘴里，嚼了嚼。还是热的，软而香，带着一点点粗盐粒的咸。他站在楼门口那几棵大叶女贞下，把面包一口一口咽下去，像把什么很重的情绪也一起咽下去了。

他沿着小街走。清晨的街面湿漉漉的，昨夜又下过一小阵雨，排水沟里的水声断断续续。他走得不快，卫衣帽子拉了起来，遮住半张脸。

这里的路他也认识。

前面的路口，往右拐近一些，再走两百米就是老胡安的面包房。温嘉在路口停了停。他朝右看了一眼。街角那家面包房刚刚亮起灯，淡黄色的光从橱窗里照出来，把湿砖地照出暖融融的一片。老胡安正猫着腰开锁，卷帘门只推起来半截。

他穿着那条旧得发黄的围裙，动作很慢，像每一道门锁都要花点力气。

温嘉在街对面站了几秒，然后转过身，决定朝反方向走了。

他知道那家店里有整个街区最早出现的香味，有老胡安每次见他就多塞两个苹果派的热络，有那些会问他“温警官今天怎么没开那辆大皮卡”的熟面孔。

在那里，有很多很多他熟悉的人，他以前都从那里走。

可他今天不想从那里经过。他怕自己现在这张脸走进去，会让那些人像赫尔南德斯太太一样，一眼就看出他哪里不对。

他兜里揣着那只装枪的小盒，步子慢慢加快，像要把自己从这团灰雾里拉出去。晨风从背后吹过来，把他的帽子边吹得轻轻鼓起。他听见身后很远的地方，老胡安的面包房门口，似乎有人叫了一声什么。那声音太远，可能不是叫他。他没回头。

老胡安站在自家面包房的门口，手里还攥着半截钥匙。他刚刚直起腰，正想活动一下僵硬的膝盖，一抬头就看见街道那头有个人影。黑卫衣，兜帽，肩膀有点塌，走得不快也不慢。

那身影他太熟悉了。可他又觉得不太像。那个人走路时总带着股轻快的劲，像踩在鼓点上，不是现在这种被什么压着肩的步子。

老胡安张了张嘴，想喊一嗓子。但那个人已经拐过街角，被一丛紫薇花遮掉了大半。他站在那儿，自言自语般嘟囔了一句。

“不是他吧。”

他摇了摇头，拿着钥匙走进店里，烤箱的香气已经像潮水一样从门内漫出来。他抽了抽鼻子，又回头朝那个方向望了一眼，声音低得几乎只有面包房里的老钟听见。

“垂头丧气的……可不是艾利克斯·温啊。”

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