魔爪文学

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第一百七十三章 蓝色港湾2（第1页）

《蓝色港湾的晚风与人间》

灶膛里的火苗渐渐弱下去，只剩些红的炭块在烬里明灭，映得王店长鬓角的白泛着层暖光。她往灶里添了根松木条，说：“你们没瞧见，后晌张奶奶来送她孙子摘的野枣，红得像小灯笼，我泡在醋坛里了，过阵子就能当佐粥的小菜。”

邢成义正用布擦他的铁锅，闻言抬头笑：“张奶奶的孙子手巧，上回给咱院的石榴树剪枝，剪得比花店的师傅还齐整。等咱挖了小湖，让他来垒岸边的石头，保准比蓝色港湾的护栏还好看。”他说着，指尖在锅沿摩挲——这口铁锅用了五年，锅底的纹路像老树的年轮，盛着数不清的日出日落。

陈露把空粥碗摞起来，碗沿沾着的桂花粒被她细心地抹进嘴里：“我下午腌了新的糖蒜，用的是后院新收的紫皮蒜，泡在糖醋汁里，过半月就能吃。到时候就着南瓜粥，保管比蓝色港湾的冰淇淋还爽口。”她想起傍晚在蓝色港湾看见的玻璃罐，忽然觉得自家的土陶坛子更实在，粗粝的陶壁能留住岁月的香，不像玻璃那样透亮得心慌。

熊立雄蹲在院子里给桂树浇水，水壶洒出的水珠在月光里闪着亮，像他刚才在蓝色港湾看见的星星串。“这棵桂树再长两年，就能遮半拉院子了，”他仰着脖子看枝头的花苞，“到时候摘了桂花，除了蒸糕，还能泡桂花酒，王店长说过，好酒得用自家院子的花才香。”他想象着秋日用竹匾晒桂花的样子，金黄的花瓣铺在匾里，风一吹，满巷都是甜香，比蓝色港湾的香薰更让人醉。

李萌萌趴在柜台上给陶瓷小人画围裙，笔尖蘸着刚买的金色颜料，在小人的蓝布围裙上画桂花：“我要把素味斋的故事都画下来，贴在墙上当装饰。邢师傅颠勺的火苗得画得旺点，陈露腌菜的坛子要画得圆滚滚的，熊大哥搬菜的样子得画出肌肉，徐涛的吉他弦上得缠着桂花枝……”她说着，忽然现纸上的小人都挤在一起，像此刻围在灶台边的他们，热闹得让人心安。

徐涛的吉他声不知何时停了，他正望着檐角的灯笼呆，灯笼穗子扫过窗棂，出细碎的声响。“我刚才在蓝色港湾写了段词，”他忽然开口，声音轻得像晚风，“‘灯影晃着船，桂花落满肩，人间最好处，是粥暖灶烟’。”

王店长听完笑了，往每个人的碗里添了勺蜂蜜：“这词写得好，比那些华丽的句子实在。你看咱素味斋，没有游船，没有喷泉，可咱有热粥，有灶火，有身边这些人，这就比啥都强。”她的手指关节有些变形，那是常年揉面留下的痕迹，可握起勺子时，稳得像握着整个世界。

邢成义忽然想起二十年前刚到素味斋的日子，那时候王店长还是个年轻媳妇，灶台比现在小一半，他每天天不亮就来劈柴，斧头落在木头上的声音，和现在熊立雄搬菜的动静一模一样。“那时候哪想过能有现在，”他笑着摇头，“就觉得能在灶前守着口热锅，就比啥都强。”

陈露的母亲曾劝她去大饭店当服务员，说那里体面，可她总念着素味斋的好。去年冬天她烧，王店长守在灶前给她熬姜汤，邢师傅把自己的棉袄披在她身上，熊立雄跑遍三条街买退烧药——那些暖，是再华丽的餐厅也给不了的。“我爹总说‘日子是熬出来的’，”她望着灶膛里的余烬，“就像这南瓜粥，得小火慢慢熬，才能出甜味，急不得。”

熊立雄小时候总在素味斋门口蹭饭，王店长的婆婆，也就是老店长，总给他留个白面馒头。后来老店长走了，他就来素味斋帮忙，从扛菜到学切菜，一待就是十年。“我这辈子没啥大本事，”他挠着头笑，“就想守着这口灶，让来吃饭的人都能吃口热乎的，像老店长当年对我那样。”

李萌萌的画板上，素味斋的后院已经画了大半：小水池里的两条鱼正吐泡泡，桂树下的石桌上摆着粥碗，灶台边的五个人影被火光拉得老长。“我下学期想申请把毕业设计做素味斋的主题，”她眼里闪着光，“就叫《人间烟火》，肯定比画那些欧式建筑有意义。”

夜渐深时，巷子里的狗叫了两声，又安静下来。徐涛抱着吉他坐在门槛上，弹起那在蓝色港湾写的曲子，这次的旋律里多了些细碎的声响——邢成义擦锅的布摩擦铁锅的沙沙声，陈露清洗玻璃罐的叮咚声，熊立雄给桂树浇水的哗啦声，李萌萌笔尖划过画纸的沙沙声，还有王店长在灶前添柴的噼啪声。

这些声音混在一起，比蓝色港湾的音乐喷泉更动人。

李萌萌忽然提议：“咱们去后院看看那两条鱼吧，别冻着了。”五个人拿着手电筒往后院走，光柱在青砖地上晃啊晃，像在跳一支笨拙的舞。小水池里的鱼果然醒着，尾巴一甩，溅起的水珠落在手电筒的光里，像撒了把碎钻。

“等挖了大湖，就给它们找些伙伴，”熊立雄蹲在池边，手指戳了戳水面，“再养几只鸭子，早上能听嘎嘎叫，比闹钟还准。”

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邢成义摸着下巴点头：“湖边得种点芦苇，夏天能挡挡太阳，秋天芦花能当装饰，徐涛弹琴的时候，芦花跟着晃，多好看。”

陈露已经开始盘算：“湖边长椅得用老木头做，像蓝色港湾的那样，不过得刻上咱素味斋的名字，再雕几朵桂花，让人一看就知道是咱这儿的。”

王店长站在台阶上，看着他们七嘴八舌地规划，忽然觉得眼睛有点潮。这些年素味斋像棵老树，他们都是树上的枝丫，看似各有方向，根却紧紧缠在一起，扎在这片土地里。

回到前院时，邢成义忽然说：“我去炒个菜吧，晚上光喝粥，怕你们半夜饿。”他系上围裙往灶台走，脚步轻快得像个小伙子。陈露赶紧去洗青菜，熊立雄剥蒜，李萌萌在旁边递盘子，徐涛的吉他声又响起来，这次的调子热热闹闹的，像在为炒菜伴奏。

油倒进铁锅的瞬间，“滋啦”一声腾起金黄的火苗，把邢成义的脸映得通红。菜香混着油烟味漫开来，比蓝色港湾的任何香气都让人踏实。王店长靠在门框上笑，忽然觉得，这世上最动人的风景，从来都不在远方的灯火里，而在这口冒着热气的铁锅上，在这群吵吵闹闹的人眼里，在每个想回家的念头里。

李萌萌举着画板，趁着灶火的光飞快地画着，炭笔在纸上沙沙游走。画里的邢成义正颠勺，火苗舔着锅底，陈露举着盘子在旁边等，熊立雄的手里还攥着瓣蒜，徐涛的吉他放在灶台上，弦上缠着片飘落的桂花。背景里，素味斋的灯笼亮着，像颗跳动的心脏。

她在画的角落写了行小字：“蓝色港湾的灯再亮，也不及素味斋的一缕灶烟。”

窗外的月光淌进灶房，落在每个人的肩头，像层薄纱。远处的蓝色港湾或许还灯火通明，可这里的人谁也没再想起那里的游船和喷泉——因为他们知道，最好的人间，从来都不在远方，而在眼前这口热锅里，在身边这些人心里，在每个平平淡淡的日子里。

徐涛的吉他声忽然变得格外温柔，像在说：这人间的好，不在精致的橱窗里，不在华丽的灯火里，而在清晨的第一缕炊烟里，在傍晚的一碗热粥里，在身边这些吵吵闹闹却不离不弃的人里。

灶膛里的火还在明明灭灭，映得每个人的脸上都泛着暖光，像幅永远不会褪色的画。

后半夜的露水打湿了院角的青苔，徐涛的吉他弦上凝了颗水珠，随着最后一个音符轻轻颤动，落在青石板上，洇出个小小的圆。

邢成义把炒好的青菜端上桌时，灶膛里的火刚好燃尽最后一截木柴，火星“噼啪”跳了两下，化作一缕青烟，从烟囱里悠悠飘出去，融进墨蓝色的夜空。陈露摆碗筷的手顿了顿，忽然指着窗外：“你们看，月亮出来了。”

五个人凑到窗边，月亮正悬在素味斋的檐角，清辉淌在院子里的桂树上，叶片上的露珠亮得像撒了把碎银。远处的城市天际线泛着淡白的光，蓝色港湾的灯火想必还在亮着，可此刻在他们眼里，都不及眼前这轮月亮实在——它照着素味斋的青瓦，照着灶台上的粥碗，照着每个人眼角的笑纹，像位守了千年的老朋友。

“该睡了。”王店长拿起门后的扫帚，轻轻扫着地上的桂花落瓣，“明天还得早起熬粥呢。”

邢成义最后检查了灶火，确认火星都灭了才转身，铁锅上的水汽正慢慢散去，露出熟悉的纹路。陈露把玻璃罐收进柜里，听见熊立雄在院子里给桂树盖塑料布，怕露水伤了花苞。李萌萌把画板靠在门边，上面的《人间烟火》已经有了轮廓，最显眼的是灶台上那口冒着热气的锅。

徐涛抱着吉他往厢房走，路过照片墙时停了停。墙上贴着素味斋的老照片：十年前的邢成义在劈柴，五年前的陈露在腌菜，三年前的熊立雄扛着菜篮，还有去年李萌萌刚来那天，大家挤在灶台边的合影。他今天拍的蓝色港湾合影也会贴在这里，只是背景的灯火再亮，也盖不住每个人眼底“想回家”的光。

关院门时，檐角的灯笼晃了晃，穗子扫过门环，出“叮”的轻响。王店长抬头望了眼月亮，忽然说：“其实啊，咱素味斋也是个港湾。”

没人接话，可每个人心里都懂。蓝色港湾的灯再璀璨，也照不进寻常日子的褶皱里，可素味斋的灶火不一样，它烧在每个清晨和黄昏，把柴米油盐的琐碎，熬成了能暖透人心的人间。

夜色里，素味斋的窗还亮着盏小灯，像大海里的航标，等每个晚归的人。远处的莲花灯或许还在湖面漂着，可这里的人已经枕着粥香入梦，梦里有桂花香，有铁锅响，有身边人的笑，比任何童话都实在。

因为他们知道，最好的港湾从不在远方，而在烟火升起的地方，在有人等你回家的灯火里。

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