魔爪文学

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第110章 奎桑提的奇妙商店（第1页）

一顿酒足饭饱之后，温嘉把托盘里的最后一根薯条蘸了番茄酱塞进嘴里，嚼了两下，咽下去，然后拿纸巾擦了擦手指。番茄酱的甜酸和盐粒的咸混在一起，在舌尖上留下一种让人满足的、简单的、不用回味的味道。

贾马尔靠在椅背上，双手放在肚子上，发出一声满足的、长长的叹息。

“你这顿请得值，”他说，“我这辈子都没吃过这么饱。”

“你哪次不吃得饱？”

马库斯在旁边拆台，把自己那杯已经化了一半的可乐端起来，一口气喝到底，冰块在杯子里哗啦哗啦地响。“上次温嘉请客，你说你饱了，回家又吃了一整盒披萨。”

“那是夜宵。”

贾马尔的语气理直气壮。“夜宵和正餐是两回事。”

蒂凡尼笑着摇了摇头，站起来，把包挎在肩上。“别理他们，艾利克斯，你今天还有事吗？”

温嘉把钱包收进口袋，站起来，把椅子弹回桌子底下。“没什么事。溜达溜达，顺便买点东西。”

“买什么？”马库斯问。

“衣服。日用品。”温嘉想了想。“可能再看看鞋。”

“一个人逛街？”

蒂凡尼的语气里带着一点调侃的、但很温暖的笑意，“温警官，你现在可是名人了。你一个人出门不怕被认出来？”

温嘉从一旁里掏出一副墨镜和一顶棒球帽——帽子是深灰色的，上面有一个4u加油站的logo。他把帽子扣在头上，压低帽檐，然后架上墨镜。墨镜是黑色的，镜片很大，遮住了半张脸。他转过头，对着蒂凡尼做了一个“你看怎么样”的表情。

马库斯认真地看着他，上下打量了一遍，然后点了点头。“认不出来。像个来旅游的亚洲大学生。”

“本来就是亚洲人。”贾马尔说。

“我是说像那种——那种什么都不懂、拿着自拍杆在市中心转悠、看到什么都拍一张的那种。”马库斯比划了一下。

温嘉把帽檐又压低了一点。“那就好。走了。”

四个人走出麦当劳，站在门口的台阶上。阳光从头顶直射下来，把四个人的影子压缩成脚底下四团小小的、黑色的、几乎看不出形状的印记。

街上的行人不多，几个穿着西装的上班族匆匆走过，手里举着咖啡杯，面无表情，像是一群被设定好程序的、每天重复同样路线的、不需要思考的机器。远处有个流浪汉坐在行人路边，背靠着一棵棕榈树的树干，面前放着一个纸杯，纸杯里零星有几个硬币，在阳光下闪着暗淡的银光。

贾马尔先走，他下午有课，已经迟到了二十分钟，但他看起来一点都不着急，慢悠悠地挥了挥手，说了句“下次再请客”，然后消失在街角。马库斯和蒂凡尼一起走，他们住在同一个方向，顺路。马库斯走的时候在温嘉肩膀上拍了一下，不重，但很实，手掌的温度隔着T恤的薄棉布传到肩膀上，热热的。

“别买太多。”马库斯说。“你那个公寓放不下。”

“我就买几件衣服。”温嘉说。

“你上次也说就买几件衣服。”

马库斯笑了一下，转身走了。蒂凡尼跟在他旁边，走了几步，回头看了温嘉一眼，笑了一下，那种笑容是安静的、温暖的、像是在说“路上小心”的、不需要语言的那种。

温嘉站在麦当劳门口，看着他们三个人的背影在阳光下一点一点地变小、变模糊、最后消失在街道的拐角处。然后他转过身，朝相反的方向走去。

他没有走大路，而是拐进了一条他以前巡逻时走过的小街。

这条街不宽，两边是那种老旧的、两层或三层的公寓楼，外墙的涂料已经剥落了大半，露出底下灰色的、开裂的水泥。一楼的商铺大多是那种小型的、家庭经营的——一家墨西哥餐厅，窗户上贴着褪色的菜单；一家洗衣店，门口的塑料招牌被太阳晒得发白，上面的字已经看不清了；一家卖手机壳和充电线的铺子，铁栅栏门拉下来一半，不知道是关了门还是还没开门。

行人路上有裂缝，裂缝里长出了一些不知名的杂草，绿色的，在阳光下顽强地支棱着，像是在对这座城市的破败做着某种无声的抗议。

一个流浪汉蜷缩在餐厅门口的台阶上，头上盖着一张报纸，身上盖着一件又脏又旧的大衣，大衣的下摆拖在地上，沾满了灰尘和不知道什么时候留下的、已经干涸了的泥点子。他的脚边放着几个胶袋，袋子里装着他的全部家当——空瓶子、易拉罐、一卷发霉的毯子、还有几本被翻得起了毛边的旧书。

温嘉从他身边走过的时候，放轻了脚步，没有发出太大的声响。那个流浪汉的胸膛在报纸下面均匀地起伏着，他在睡觉，或者只是在闭着眼睛休息，假装自己在一个安全的地方。

温嘉走过他，继续往前走。

街道的尽头是一个小型的十字路口，红绿灯在阳光下亮着，红灯，绿灯，黄灯，交替着，像是一台永不疲倦的、机械的、没有感情的机器。

马路对面是一个公共汽车站，站牌下面站着两个等车的人，一个年轻的、穿着快递公司制服的拉丁裔男孩，手里拿着一个三明治在吃，另一个是中年白人女性，手里拎着一个超市的购物袋，袋子里装着几根法棍面包和一瓶红酒。他们之间隔了大概两米，没有说话，没有眼神交流，只是各自站在各自的阴影里，等着各自的那一班车。

温嘉走过十字路口，拐进另一条街。

这条街比他刚才走过的那条宽一些，但也更破。行人路上的地砖碎了一半，露出底下黑色的、压实的泥土。

垃圾散落在墙角——一个被踩扁了的可乐罐，几张被风吹皱了的快餐包装纸，一个小小的、透明的、用过的胶袋，还有一个注射器。针筒是透明的，活塞被推到了底，针头还连着，在阳光下闪着刺目的、银白色的、让人心里发紧的光。温嘉看着那根注射器，停了一下脚步。他没有去捡——他没有手套，没有证物袋，没有防护措施，他不在执勤。他只是看着那根注射器，看了两秒钟，然后绕过它，继续走。

公共设施的损坏比他记忆中更严重。一个电话亭的玻璃门碎了，只剩下一个空架子，像一个被挖掉了眼珠的、空洞的眼眶。一个垃圾桶被烧过，桶身上有大面积的黑色的、焦糊的痕迹，边缘的塑料熔化了，凝固成一种扭曲的、像是钟乳石一样的形状。

一面墙上被人用喷漆画了一个巨大的、歪歪扭扭的涂鸦，画的是一个单词——“WAKEUP”——字母之间有一些看不懂的符号，不知道是帮派的标记，还是某个人在某个夜晚、某种情绪下、用一罐偷来的喷漆留下的、没有任何意义的、但他自己觉得很重要的话。

温嘉站在那个涂鸦前面，看了几秒钟。

他想起有一次执勤的时候马丁嚼着面包时说过的话——“这座城市不会自己变好。变好的每一点，都需要有人去做点什么。你可以选择做那个做点什么的人，也可以选择做那个路过的人。”

他当时不知道自己是哪一种。现在他知道了。但他也知道，即使他做了，即使很多人做了，这座城市依然不会一夜之间变得完美。

那些被烧过的垃圾桶和被打碎的电话亭和那些在街头流浪、在台阶上睡觉、在纸杯里攒硬币的人还在。

他继续走。

商场在城市西边的一个商业区里，不大，三层，白色的外墙，大面积的玻璃幕墙，阳光照在上面反射出一种刺目的、让人眯起眼睛的光。门口有一个小型的广场，广场上铺着浅灰色的地砖，地砖的缝隙里嵌着一些口香糖的残渣。广场的中间有一个喷泉，但喷泉没有在喷水，池子里的水是绿色的，表面漂浮着几片枯叶和一小团不知道是什么的、白色的、像是棉花一样的东西。

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