魔爪文学

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阵中一声大喝，千余人齐声呼应，声震四野，城头尘土簌簌而落。　　盾手忽分，弓手露身。　　“放！”　　矢如飞蝗，蔽空而来。箭头狭长，贯穿力强，晏军皮盾往往洞穿。一箭透盾缘，中士卒目眶，那人闷哼一声，仰面便倒，手中枪坠地，当啷一声。又一箭贯喉，血沫喷涌，不及呼号，已委顿于地。　　顾安不避。陌刀横在身前，箭至刀身，铮铮作响，纷纷弹开。一箭掠右臂而过，袍袖裂开三寸，皮肉未破，箭风如刀。　　三番箭罢，城头倒了几十个。箭插砖缝里，密密匝匝。伤者呻吟，死者无声。　　号角再鸣，盾手合拢，云梯突出。签军扛着梯子往前跑，头顶皮盔，嘴里咬着弯刀，手脚并用往上爬。后头跟着蒙古督战队，弯刀出鞘，退后者立斩。　　云梯搭上垛口，铁钩扣住砖缘。签军黑压压的，沿着梯子往上涌。　　城上滚木礌石往下砸，轰轰隆隆的。粪水沸汤往下浇，烟气蒸腾，焦臭刺鼻。梯子断了，人摔下去，骨碎肉烂，后头的踩着尸首接着爬，前边的倒下去，后边的补上来。　　顾安守在垛口最密的地方。　　陌刀横扫，三个爬上来的签军齐胸而断，鲜血溅了她一脸。她也不擦，刀锋一转，劈向旁边那架梯子。那边一个签军刚露出头，刀锋已到，连人带梯削了下去。又一架梯子搭上来，她一刀斩断梯梁，梯子折成两截，上面的兵哇哇叫着往下掉，像下饺子似的。　　她不守垛口，只砍云梯。哪里梯子多，她便往哪里去。陌刀过处，云梯一架一架地断，签军一片一片地倒。但蒙古兵源源不断，杀了又来，来了又杀，仿佛永远杀不完。　　城下号角忽然急促起来，短而急，一声接一声。　　阵门裂开，轻骑冲了出来。约莫三百骑，身披薄甲，腰悬弯刀，手执角弓。绕着城根奔驰，一边跑一边放箭。箭从侧面来，专射垛口后面的守军。好几个士卒中箭倒地，抱着箭杆打滚。一个老兵被射穿喉咙，喉头咯咯作响，血沫子从箭杆边上往外涌，身子抽搐了几下，便不动了。　　顾安提着陌刀跑到南墙，那队骑兵已经绕过去了。她一刀砍在垛口上，火星四溅，恨得牙痒。　　轻骑绕了一圈，回到阵中。过不多时，又从北边冒了出来，箭如雨下。这便是蒙古人的打法——不跟你硬拼，专打你的软肋。东边咬一口，西边咬一口，等你顾此失彼、筋疲力尽，他再一口把你吞了。　　云梯又架上来了。滚木礌石快用完了，粪水也浇得差不多了。士卒们累得手臂发软，有的连刀都举不起来，靠在垛口上喘气。几个老兵连滚带爬地去搬最后一轮礌石，石头滚下去，砸翻一架云梯，人也跟着瘫在地上，起不来了。　　一架云梯上忽然跳上来三个签军，穿着晏军旧甲，一看就是俘虏来的汉人。上了城头便红了眼，见人就砍。两个守军措手不及，被砍翻在地。顾安回身一刀，将当先一个劈下城去。刀锋不停，横着削向第二个——那人举刀来架，弯刀断成两截，半边肩膀连骨头带肉削飞了。第三个转身就往下跳，顾安一刀砍在垛口上，砖屑纷飞，堪堪削掉他一只靴底。　　她拄着刀喘了口气。刀身上全是血，滑腻腻的，刀柄像握着一根浸了油的木棍。她在袍角上擦了擦，重新握紧。　　赵叔平跌跌撞撞跑过来，脸白得像纸，袍子上全是灰，张着嘴想说什么，却发不出声音。顾安没看他，也懒得问。　　城下号角又响了，这一次很长，很沉，呜呜咽咽的，像一头老牛在叫。　　收兵的号。　　签军像潮水一样退了下去。扛梯子的扔了梯子就跑，爬到一半的往下跳，摔断腿的也不管，一瘸一拐地往浮桥上爬。督战的蒙古人收了刀，拨转马头，先走了。城下丢下一地的伤兵，有的惨叫，有的呻吟，有的扯着嗓子喊“也速该”——蒙古话，喊的是救命。　　城上的士卒不追。有的瘫坐在地上，有的靠在垛口上喘气，有的趴在尸体上哭。哭声不大，哼哼唧唧的，像是受了伤的狗在叫。　　顾安拄着陌刀，站在城头中央，忽然喝道：“起来！”　　几个瘫坐的士卒怔了怔，撑着地面站了起来。靠在垛口上的直起身子。趴在尸体上哭的那个抬起头，满脸是泪，鼻子里挂着鼻涕。　　顾安望着他们，说：“蒙古人没退。只是回去吃饭。”　　她拄着刀，从城头这头走到那头。靴子踩在血泊里，吧唧吧唧的。经过谁身边，谁便低下头，不敢看她。　　走到那头，又走回来，站定了。　　“清点人数。伤了的抬下去。死了的先搁着。”　　没有人动。　　顾安将陌刀往地上一拄，刀柄撞在城砖上，当的一声。　　“没听见？”　　赵叔平这才反应过来，连声吆喝。士卒们动了起来，抬伤兵的抬伤兵，数人数的数人数。哭声渐渐低了，被脚步声和吆喝声盖住了。　　顾安转身走到垛口前，往城下望去。　　城下横七竖八躺着一百多具尸体，签军的、蒙古人的，混在一起，分不清谁是谁。有几个还没死，在尸堆里慢慢蠕动。一个蒙古兵躺在护城河边，左腿被礌石砸断了，露出白森森的骨头碴子。他用蒙古话骂了一句什么，伸手摸起地上的弯刀，在自己脖子上割了一刀。血喷得老高，身子抽搐了几下，便不动了。　　顾安看了片刻，收回目光。　　远处蒙古大营里，炊烟升了起来，一缕一缕的，在晨风里慢慢散开。　　白日里，蒙古人竟没有来。　　太阳升起来，白晃晃的，晒得城砖发烫。护城河对岸的尸首还躺着，有的被晒得胀了起来，苍蝇嗡嗡地围着转。远处的蒙古大营静悄悄的，旌旗低垂，不见人马进出。只有炊烟按时升起，一顿，两顿，三顿。　　城头的士卒从垛口后探出头去张望，又缩回来，面面相觑。有人低声说：“莫不是退了？”旁边一个老兵吐了口唾沫，道：“退？蒙古人的胃口大着呢。这是磨你，磨到你没力气了，再一口吃掉。”　　顾安站在城头阴凉处，靠着垛口，陌刀竖在身侧。她望着远处的大营，一言不发。竹枝叼在嘴里，已经咬得发白。　　范文虎来回踱了几趟，走过来道：“顾将军，他们这是干什么？”　　顾安道：“歇着。”　　“歇着？”　　“昨夜没睡好，”顾安顿了顿，“今夜也不会让咱们睡好。”　　范文虎张了张嘴，没说出话来，转身走了。　　日头一寸一寸地移，影子从西边挪到东边，又渐渐拉长。城头的士卒换了两班，蒙古大营里始终没有动静。黄昏时分，炊烟又升起来了，一缕一缕的，在暮色里显得格外安静。　　天黑了。火把点了起来，城头上星星点点的。　　顾安靠在垛口后面，陌刀横在膝上，闭着眼睛。城头上一片寂静，士卒们三三两两打着盹，火把在夜风中摇曳，将人影拉得忽长忽短。远处蒙古大营中灯火点点，号角声早停了，只有风声呜呜的，从北边刮过来，带着一股干燥的尘土气。　　顾安没有睡着。她只是闭着眼睛。　　她在听。　　风声里有别的声音。很轻，很远，像是有什么东西在沙土地上磨蹭。她听过这种声音。在草原上，在战场上，在那些睡不着的夜里——那是人伏在地上爬行的声音，是刀鞘裹了布的声音，是马嘴上套了嚼子的声音。　　她睁开眼，没有动。　　城下护城河对岸，黑沉沉的，什么也看不见。但她知道有人在那边。不是一两个，是很多。伏在黑暗中，一动不动，等着城上的守军最困倦的那一刻。　　她拄着陌刀站起身，走到范文虎身边，低声道：“范大人，蒙古人要来。”　　范文虎正在城楼上打盹，闻言睁开眼：“什么？”　　顾安道：“下半夜了。他们挑这个时候。”　　范文虎走到垛口前望了一阵，什么也没看见，回头道：“顾将军怎么知道？”　　顾安没有解释，道：“叫醒士卒，弓箭手上弦，滚木礌石备好。别点火把，别出声。”　　范文虎犹豫片刻，还是传令下去。命令一道一道传开，声音很轻，像风吹过城头。士卒们被推醒，迷迷糊糊的，被老兵按住嘴低声说了几句，便明白了。弓箭手摸黑将箭搭上弦，滚木礌石搬到垛口边。　　顾安站在垛口后面，盯着城下。月光很淡，被云遮了大半，护城河对岸的黑影模模糊糊，分不清是树还是人。　　她闭上眼，又听了一阵。　　爬行的声音更近了。沙土地上细碎的摩擦声，像蛇在游动。她数着那声音——二百步，一百五十步，一百步。　　她睁开眼。　　“点火把。”　　赵叔平一怔：“顾将军，不是说——”　　“点火把！”　　几十支火把同时亮起，将城头照得通明。火光映在护城河的水面上，也映在对岸——那不是树，也不是影，是密密麻麻的人，伏在地上，有的已爬到了护城河边。火光亮起的一瞬，那些黑影猛地僵住了。

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