魔爪文学

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第28章 超越嗜欲 只求知足（第3页）

他坐下来，和老头下了三盘棋。第一盘他赢得轻轻松松，第二盘他赢得有些吃力，第三盘他输了。输的时候他愣了一瞬，抬头看老头，老头正笑眯眯地看着他，那笑容里没有得意，没有炫耀，只有一种棋逢对手的快活。

“年轻人，棋不错啊，在城里没少练吧？”老头说。

隆复生老实回答“我下了二十年棋了。”

老头摇摇头“下了二十年，没下出门道来。你的棋太凶了，每一步都想吃子，每一步都想赢。棋不是这么下的，棋是用来下的，不是用来赢的。你看我那个老哥老周头，跟我下了三十年的棋，从来没赢过我，但他每天都来，每天都高高兴兴的。为什么？因为他喜欢的是下棋本身，不是赢棋的结果。”

隆复生愣住了。棋不是用来赢的，是用来下的。他想起自己在职场上的每一步，都像棋局中的每一步，充满着计算和功利，每一个举动都是为了某个目的——升职、加薪、打压对手、讨好上司。他从来没有单纯地做过一件事，没有单纯地喝过一杯茶，没有单纯地走过一段路，没有单纯地看过一朵花开。每一件事都被他变成了棋子，每一个瞬间都被他当成了通往某个目标的跳板。他活了四十二年，却没有真正活过一天。

他呆坐在桥头，看着河水从桥下流过。河水很清，可以看见底部的鹅卵石和偶尔游过的小鱼。阳光照在水面上，波光粼粼，像无数面细小的镜子。他忽然明白了一件事那些镜子照见的不是他的脸，而是他的灵魂——那个被欲望和焦虑层层包裹的灵魂，那个已经很久没有被风吹过、被雨淋过、被阳光晒过的灵魂。

“年轻人，”老头的声音把他拉回现实，“你心里有很多事。”

不是问句，是陈述句。隆复生看着老头的眼睛，那双眼睛不大，浑浊，布满了血丝和岁月留下的黄斑，但里面的光是清澈的，像桥下那条河的水。

“是。”他说。

“那你应该去找一个人。”老头说，“镇东头有个做陶器的老陈，你去他那儿坐坐。”

“做陶器的？”

“嗯，他做的东西不值钱，但做东西的过程值钱。去吧。”

隆复生站起身，向老头道了谢，沿着河岸向东走去。他不知道那个做陶器的人会给他带来什么，但他隐约感觉到，这个小镇上的一切都在把他往某个方向推，推向他遗失了很久的那个自己。

五工坊顿悟

老陈的工坊在镇东头一棵大榕树的下面，没有招牌，只在门口挂了一块木牌，牌上写着“陈记陶坊”三个字，是用毛笔写上去的，字迹苍劲有力。工坊的门敞开着，隆复生站在门口，看见里面有一个五十来岁的男人，正坐在拉坯机前，双手沾满了泥浆，手臂上全是泥点子，甚至连脸上都抹了一道泥痕，像一条灰色的泪痕。

那人的眼睛半闭着，像是睡着了，但双手稳稳地扶着一团正在转动的泥。那团泥在他手中缓缓升起、落下、变宽、变窄，像一朵正在绽放的花，又像一个正在呼吸的生命。拉坯机出嗡嗡的低响，和着外面榕树上的蝉鸣，形成一种奇特的、催眠般的韵律。

隆复生靠在门框上，不敢出声，怕惊扰了那个沉浸在泥与旋转中的人。他看了很久，久到腿都有些麻了，那人才睁开眼睛，看见了门口的他。

“来了？”老陈说，语气和桥头的老孙头一模一样，像在等一个早就约好了的客人。

“来了。”隆复生说，自己都不知道为什么会用“来了”而不是“你好”或者“打扰了”。

“坐。”老陈朝旁边一张矮凳努了努嘴，自己继续手上的活。

隆复生坐下来，看着老陈把那团泥从拉坯机上取下来，放在一块木板上，那是一只有些歪斜的泥碗，碗沿薄厚不匀，碗身有一道浅浅的裂纹。他以为老陈要把这只失败的坯扔掉，但老陈没有，他用一根竹签在碗底刻了几个字，然后把碗放到旁边的架子上，和一堆同样歪歪扭扭的碗、盘、杯、壶摆在一起。

“这个不是做坏了吗？”隆复生问。

老陈看了他一眼，笑了，那笑容里有一种让他说不清的东西，像怜悯，又像慈悲“你觉得它坏了？”

“碗沿不齐，厚薄不均，还有裂纹，还不算坏？”

老陈站起来，走到架子前，拿起那只泥碗，翻转过来，碗底刻着两个字“守拙”。他把碗递给隆复生，说“你摸摸看。”

隆复生接过来，手指触摸着碗沿那不均匀的曲线，触摸着碗身那道浅浅的裂纹。那裂纹摸起来并不可怕，反而有一种独特的质感，像一条干涸的河道，又像一道岁月的伤口。他忽然觉得这只碗是活的，是有生命的，它的每一个缺陷都是它独一无二的印记，就像人的每一道皱纹、每一根白。

“你看这个，”老陈又从架子上拿起一只完美无缺的茶杯，杯身光滑如镜，杯沿浑圆如月，“这是我用模具做的，一百个都长一个样，分不出谁是谁。但那一只，”他用下巴指了指隆复生手里的泥碗，“全天下只有这一只。它的歪，它的薄，它的裂纹，都是它的命。它不用跟别人比，它做自己就足够了。”

隆复生捧着那只泥碗，觉得它像一面镜子，照出了他自己。他想起自己在公司里，拼命地想要变成某种标准的模样——更高效、更精明、更无懈可击。他整容般地修饰自己的每一个缺点，把软弱藏起来，把犹豫咽下去，把疲惫压在笑容之下。他变成了一个完美但虚假的模具制品，失去了自己所有的棱角、温度和裂纹。而正是那些被他视为缺点的东西，才是他之所以为他、区别于所有人的印记。

“老陈师傅，”隆复生的声音有些紧，“您做这个，不图卖钱吗？”

老陈重新坐到拉坯机前，双手又捧起一团泥，那团泥在他掌心里像一只温顺的动物，安静而驯服。他一边转一边说“图啊，怎么不图。我做的东西拿到镇上的集市上卖，一个碗五块钱，一个杯子三块钱，一个月能卖几百块钱。够我和老伴吃饭了，还有富余给孙女买糖吃。但我不为钱做，我为做而做。”

“为做而做？”

“我年轻的时候在城里待过十年，在工厂里当工人，天天拧螺丝，一天拧几千个，拧了十年。”老陈的声音不高不低，像在说一件和自己无关的事，“那十年我赚了不少钱，但我不快乐。每天下班回来，我觉得自己不是一个人，是一台机器，一台会拧螺丝的机器。后来我想通了，人不能把自己活成一种功能。我是人，我有手，我的手不是为了拧螺丝长的，是为了捏泥巴长的。”

他停下手中的活，把手抬起来，十根手指伸展开来。那双手粗糙得像老树皮，关节粗大，指甲缝里嵌着永远洗不掉的泥。可就是这样一双手，在拉坯机的旋转中，却能做出最温柔的动作，像在抚摸情人的脸庞，像在弹奏一架无形的竖琴。

“我回来以后，就开了这个工坊。刚开始不会做，做了两年都是一堆烂泥巴。但我高兴，我喜欢看泥巴在我手底下变成形，哪怕是个歪瓜裂枣，那也是我从心里长出来的东西。后来慢慢就好了，但也不是说就做得多漂亮多精致，而是我跟泥巴之间的那层窗户纸捅破了。”

“什么窗户纸？”

老陈看着他，那双被泥水浸泡了半辈子的眼睛里，有一种明亮的、近乎透明的光“就是我不再想把它变成什么了。刚开始我做碗的时候，心里老想着‘我要做一个碗’，结果做着做着就走样了，因为我的念头比我的手快，手跟不上心。后来我不想了，我就让泥巴自己成为它想成为的样子，我的手只是帮着它一把。你明白我的意思吗？”

隆复生似懂非懂地点点头，又摇摇头。

老陈笑了笑，说“不急，你慢慢想。你来这里住几天？”

“还没定。”

“那你明天再来，我教你捏泥巴。”

隆复生从陈记陶坊出来的时候，太阳已经偏西了。他手里捧着那只老陈送给他的“守拙”碗，碗身上还带着湿润的凉意。他走回老房子的路上，又经过了桥头，老孙头的棋摊还在，但对手换成了一个七八岁的小男孩。小男孩举着一颗棋子，举棋不定，老孙头也不催他，就那么笑眯眯地看着他，像看一朵慢慢开放的花。

他经过小茶馆，门口打盹的老头已经醒了，正抱着那只橘猫和一壶茶，慢悠悠地喝着。老头看见他，朝他举了举茶杯。他也朝老头举了举手里的泥碗，两人隔着半条街，用两只粗糙的、不值钱的容器，完成了一次无声的对话。

他走进老房子的院子，把泥碗放在枣树下的石桌上，然后坐到枣树下，靠着一把竹椅，缓缓地闭上了眼睛。晚风从河面上吹过来，带着水草和泥土的气息，拂过他的脸，拂过他的头，拂过他胸前那枚被汗水浸湿的衬衫纽扣。头顶的枣树叶沙沙作响，像在耳语，像在唱歌。几只归巢的鸟从头顶飞过，留下一串清脆的啁啾。

他忽然想起《菜根谭》里的一句话“藜口苋肠者，多冰清玉洁；衮衣玉食者，甘卑躬屈节。盖志以淡泊明，而节从肥甘丧也。”

淡泊明志。这四个字他以前背过无数次，在考卷上写过，在作文里引用过，但从未真正懂得过。此刻他懂了淡泊不是贫穷，不是苦行，不是拒绝一切物质享受。淡泊是一种选择，是在万千诱惑面前，依然知道自己是谁、要什么的选择。是对“足够”的笃定，是对“更多”的警惕。

他从背包里拿出那本《菜根谭》，翻开第七章，在“茶不求精而壶亦不燥”那一页的空白处，用老陈送他那根竹签当笔，轻轻地刻下了一行字“今天我学会了看一只碗。”

六归途

隆复生在镇上一住就是五天。

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