魔爪文学

一日，云台山的栎树林褪尽最后一片枯叶，枝桠如铁笔在铅灰色天空划下冷硬的痕。医馆檐角的冰棱正滴着融水，“嗒嗒”声敲在青石板上，惊起几只缩成毛球的山雀。忽听得木门“咣当”一声，被柄带霜的柴刀磕开，挟着满山寒气涌进个弓腰驼背的老樵夫，皮袄上的碎雪簌簌而落，在门槛处积成小小的雪丘。 他手中的柴刀还滴着新鲜的松脂，琥珀色的树脂在刀柄凝结，冻成不规则的晶块，恍若把深山老松的千年精魂都封在了里面。“叶大夫……”老樵夫嗓音沙哑，每说一个字腰胯便轻颤一下，仿佛有把钝刀在腰眼处来回拉锯，“立冬前砍老松枝，贪凉没系护腰，山风顺着汗毛孔钻进去，夜里疼得像有人拿冰锥戳脊梁骨……”他抬手想指腰眼，柴刀却“当啷”落地，刀柄上的冻松脂砸在青砖，竟发出类似骨节错缝的闷响。 叶承天放下手中正在炮制的...